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Espejito, Espejito par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 23 Février 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


Extraño es el amor, tal como los espejos.
Sin nadie frente a ellos son fríos y mudos,
frente a ellos, cobran vida aunque estés lejos:
es sabido que solo existe un espejo donde hay dos,
tal como pasa con el amor para todos:
no sabes que está dentro, hasta que aparece.

Mi cuerpo estaba frío y mi corazón mudo
esperando que unos ojos bellos los rescaten
regalándome la alegría de la existencia,
cuando la realidad y fantasía se unen.


De eso se trata nuestro amor y el de todos
Revivir cuerpos muertos y almas mudas,
¡Todas las aguas en vino convertidas!,
huelga de las sinapsis, apagón de neuronas,
nervios que empiezan a pensar feromonas,
labios unidos que piensan por si solos,

Hermoso caos compartido en la noche,
a oscuras, dentro de un agujero negro
que los astrónomos todavía no conocen.


No saben, no adivinan nuestro gran logro,
visitar el infinito con tu beso como transporte.
Penetra en mi espejo y serás mi invitada
a montar en mi brújula hacia un enhiesto norte
con la sola guía de tu reflejo en mis ojos.

(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

Manos arriba: a propósito de la tragedia de la Notaría Paino par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 23 Février 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


Siento miedo. No soy capaz de hablar en público. Todos lo saben, pero igual de manera sádica me dicen que lo haga.

Soy bastante introvertido, no es que sea cobarde. Hay gente que confunde la timidez con cobardía o pusilanimidad. Me parece ridículo. Es pusilánime el que se pone a hablar y hablar sin nada que decir verdaderamente. Para hablar tienes que emplear un tiempo, tener un mensaje, impactar en quien te oye. A nadie le gusta el desprecio. Y cuando alguien se distrae de lo que dices, sientes que te desprecia. Perder la atención de quien te escucha es un fracaso, te vuelves impotente. Como a veces me pasa con Clara. No me gustan los preámbulos. Cuando te gana la premura no tienes ganas de escuchar, el último sentido que necesitas es el oído. A Clara la deben gozar mis ojos y mi tacto, incluso a veces mi lengua y mi nariz pero los oídos están demás, la cháchara de ella antes de hacerlo, sus gemidos fingidos, el ruido de la calle, los clientes que la llaman por celular mientras estoy sobre ella, los avisos de ella para que me apure, los impertinentes golpes en la puerta anunciando que se acaba el tiempo, los crujidos de la cama.

No hay quien pueda aguantarlo. Me deja insatisfecho, y escuchar que soy un toro en la cama mientras extiendo una generosa propina solo es un alivio momentáneo que echa a perder el momento sagrado, asi sea mi sacerdotisa una prostituta. Nadie como ellas para fingir solemnidad, o simplemente fingir. Creen que te conocen cuando estás hurgando dentro de ellas, buscando sentido a la vida de la cual te aislaste siquiera media hora. Quisiera que Clara fuera muda, porque sospecho que las risas con sus amigas cuando estoy saliendo no es por mi generosidad como cliente, sino porque cree que soy un alma descarriada que merece alguna enfermiza clase de compasión y mensajes de esperanza. Yo vengo a desfogar mi tripa, no a escuchar a nadie, menos mensajes de esperanza o caridad. Las palabras son sospechosas tanto en una prostituta como en un sacerdote que te habla del bien y no dañar a los demás. Cuando era niño no veía la contradicción. Pero ahora si, cuando el mismo párroco carismático y conservador, que hablaba de valores morales y familiares, que protestaba contra el aborto y la frivolidad de la juventud actual visitaba con sus manos mi entrepierna y acabó por desgarrarme, literalmente hablando. Y no tengo motivos para pensar que los otros curas sean mejores. Todos usan la palabra, nadie de ellos trabaja. La prostituta usa sus labios vaginales y los curas su boca con olor al sexo de niños indefensos, como yo lo fui hace tiempo. La adultez me puso a salvo de quienes quieren salvar mi alma y me puso en manos de quienes me salvan de mi soledad nocturna. Se bastante bien que ni los unos ni las otras quieren mi alma, pero prefiero a las putas a la hora de entregar mi dinero.

Y para la gente que realmente trabaja, como yo, las reglas son simples: uno se rompe los lomos, sudas, te despellejas, pierdes tu alma en la rutina y ellos solo tienen que esperar para alimentarse de tu sangre. No hay manera de escaparse, a todos nos gusta evadirnos de la realidad: soy honesto y admito que el sexo es una manera de hacerlo. Y creo que es la mejor de todas, cuando hay suerte, claro está. No siempre Clara está disponible, y sus compañeras muchas veces han resultado un desastre.

Me temo que me gusta Clara. La primera vez me dijo que no tenía suficiente dinero para tenerla. A pesar de ser una puta como cualquiera tuve que esforzarme para tenerla. Diablos, me dije, si tengo que hacer todo esto, mejor me busco una novia de verdad. Pero valió la pena. Por primera y única vez valió la pena. Recién había salido de lo del banco y me atendió excelente.

Nunca había disfrutado hasta ese día. Pocas palabras, mucha acción. Ojos intensos que me devoraban. La boca miente, los ojos no. Se nota que le simpatizaba. Desde ese momento me di cuenta que no sería para ella un cliente cualquiera, sería el mejor. Su hombre. Pero para media hora en el paraíso se necesita dinero. El mundo funciona con dinero, esas son las reglas, y si el sexo está asegurado de esa manera yo no seré quien diga que está disconforme.

Esa es la razón por la que aguanto realizar el trabajo que realizo. No soy un obrero pero no es una labor muy intelectual que digamos, y eso es satisfactorio. Pocas palabras y más acción. Soy una persona que prefiere actuar, no hablar. Con los compañeros de trabajo es igual. Me gané su respeto por mi labor callada y eficaz, no por discursos largos ni por conversaciones animadas. Cada cual es bueno en lo suyo y lo mío son los hechos.

Ellos creen que me hacen un favor cediéndome la palabra. No es que no aprecie el respeto que me tienen, pero esto es un presente griego. Me da pena quedar mal ante ellos, uno asume responsabilidades frente a sus empleados y no puede decepcionarlos, como a veces ocurre con Clara cuando falta inspiración, por decirlo así.

Así que no queda más remedio. Empiezo a aclarar la garganta mientras siento que las miradas de todos me penetran como agujas. No importa, cierro los ojos y con la voz más alta y clara posible me atrevo a decir:

- Su atención, por favor. Arriba las manos carajo, esto es un asalto.



(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

BENEDICTO XVI RENUNCIÓ par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 11 Février 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS

El papa Benedicto XVI renunció ante un consistorio o reunión de Cardenales, presuntamente por razones de salud. El cargo quedará vacante y probablemente el Camarlengo será indicado en la brevedad. Parece que quien tomará las riendas será el Cardenal Sodana. Llama la atención porque Juan Pablo II se amntuvo hasta el final de sus días, pero son decisiones personales.

Sorpresa en el orbe católico.


Aún no hay mayores detalles pero se publicaran luego conforme se conozcan. (Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

¡Oh arpía cibernética! par Amílcar Adolfo Mendoza Jeudi 7 Février 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS

Producir, esa es la palabra del momento
pero olvidamos lo que es la creación
en las bibliotecas tenemos más diccionarios
pero olvidamos la comunicación
con palabras difíciles resolvemos más crucigramas
pero olvidamos el significado de todas ellas
vemos más televisión, diarios e internet
pero olvidamos lo que significa entender
bailamos canciones que narran como hacer sexo
pero olvidamos la emoción del amor,
¿acaso enamorarse no es una narración?.

¡Qué espectáculo! ¡Qué frenesí!
Mientras unos disfrutan comida gourmet,
abundan más vendedores en los convulsos metros,
nadie se entera porque cada vez hay mejores autos.
¿Quién vale más, una moneda o el que la porta?
¿Quién tiene más derechos, tú o tu empresa?.
Ha ganado la manada de los que tienen,
la tribu de los que son están en extinción
¡Oh arpía cibernética! aquí te espero sin esperanza
¿cuándo vendrás a darme el golpe de gracia?

¡Pero no! ¡Yo quiero recordar!
Soy un disidente, un terrorista de la pasión
entre hojas contables y expedientes
descubro tréboles de cuatro hojas:
dinamito la realidad con ilusión,
aunque solo se trate de una guerra interior
-sin más muertos y heridos que yo-
es mejor que las guerras de la televisión.

Quisiera recordar lo que es ser ciudadano,
y dejar de ser un simple consumidor,
recuperar mi alma de las manos del propio Hades
quien saca balance de sus muertos vivientes,
mientras yo aspiro a escapar de la estadística,
buenos deseos, no hay nada más.

Bellas acciones, poco saludables.
Los héroes bien sepultados están bajo frías losas,
los demás disfrutan del buffet monótono
viviendo para pagar cuentas
¡es más simple! ¡es más fácil!
¡para todo lo demás, tu tarjeta de crédito!
No me interesa ser un héroe, ni un algoritmo
sólo un hombre, una persona,
con lo poco bueno que pueda ofrecer,
pero con una vida propia que merecer. (Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

EL EVANGELIO DE LILITH Y OTROS CUENTOS: NOVEDAD EDITORIAL par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 2 Février 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


Discursos que no llegan a su destino,
palabras calientes, corazones fríos,
el lenguaje no es para comunicarse
cuando es mejor para esconderse
y alejarnos de los otros lentamente,
voces desoladas que son preámbulos
de muerte al atardecer
cuando la humanidad apenas
está en su amanecer
Lilith es la villana de una de estas historias
y también es la mejor de las heroínas.
Es muy fácil amarla como personaje,
es más fácil odiarla como mujer.
Ominosa condición que compartimos
quienes leeremos su tierna y cruel historia
dirigida a todos y a nadie.

Atentos a la Supermujer, 
mientras el Superhombre no nace.


Esta es la información de la contraportada del recientemente publicado libro "El Evangelio de Lilith y otros cuentos" escrito por Amílcar Adolfo Mendoza Luna. Pronto en librerías y la presentación del mismo está prevista durante el mes de febrero 2013.




















(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

Rurouni Kenshin: la película (Real Live Action) par Amílcar Adolfo Mendoza Dimanche 27 Janvier 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS

El manga de Nobuhiro Watsuki, "Rurouni Kenshin" fue llevado al anime en la década de los 90, sin duda, gloriosa para la animación japonesa. "Evangelion" había hecho su aparición y decretó la mayoría de edad del anime. Basta de mechas y melodramas fáciles. Las historias desde ese entonces podían abordar no solo temas adultos, sino de alta carga filosófica e histórica.


Rurouni Kenshin no tiene los vuelos filosóficos de Evangelion, pero presentó a uno de los personajes más populares y entrañables del anime: Kenshin Himura, el samurai vagabundo, ex combatiente por los restauradores del poder del Emperador frente al último de los Shogun, Tokugawa. Quien haya visto el anime no puede haber quedado indemne ante su influjo y por media hora, compartió las duras condiciones de la vida cotidiana de los ciudadanos comunes en la ciudad de Tokyo durante la época Meiji, en que Japón se abrió al tráfico comercial con el mundo y de alguna manera trataba de combinar su rico pasado pleno en tradiciones con la modernidad del período previo a las guerras mundiales.

No voy a negarlo. Hace tiempo estaba pendiente de la película prometida sobre este icónico samurai, y ese interés se debió al anime antes que a nada. Tampoco negaré que mi principal temor fue que la película fuera un desastre que no lograse capturar la magia de Nobuhiro Watsuki. La película fue estrenada en Japón el 25 de agosto de 2012, y los impacientes fanáticos de Polvos Azules se encargaron de traerla al Perú casi de inmediato, de manera que pude verla en Navidad. No hay manera de culparlos. En Japón obtuvo 5 millones de euros en los primeros cinco días de exhibición. Y si en Perú la estrenaran no faltarían fanáticos que se asomen a verla.
Quien haya visto el anime conoce sobradamente la historia del samurai vagabundo que encuentra a la joven Kaoru y la salva de un sujeto que se hace pasar por el Hittokiri Battousai, el cual era el antiguo sobrenombre que Himura recibió por parte de sus enemigos, entre ellos el Shinsengumi, o la tropa Shinsen, dentro de la cual destacó el eximio espadachín Hajime Saito, personaje de la vida real, por cierto. Es lógico por tanto, que espere encontrar a los personajes que distinguen al anime y lo hacen tan especial: Kenshin, Kaoru, Yahiko, Sanosuke Sagara, Hajime Saito, entre otros.

De manera inteligente, los productores de la película decidieron crear una historia distinta a la conocida, pero respetando a los personajes y sus vicisitudes. Y no niega novedades a los fanáticos.
La escena de la batalla final por la restauración es todo un regalo a la vista, porque nos muestra a Kenshin y a Hajime Saito combatiendo ferozmente y en la plenitud de sus poderes. La victoria final de los Imperialistas priva a ambos de concluir su perenne rivalidad, pero ya los tiempos son otros, y Kenshin está decidido a dejar la espada y perderse en la historia. Ya no más Hittokiri Batousai. Es tiempo de la paz.
Diez años después un samurai vagabundo con una espada sin filo salva a la inexperta maestra de espadas Kaoru Kamiya de perecer a manos de un espadachín que reclama ser Hittokiri Battousai y seguidor del estilo Kamiya Kasshin, inventado por el padre de Kaoru.

Kenshin sabe la verdadera identidad del farsante: el perverso Jinei maestro en la espada y en la hipnosis, capaz de acabar con un regimiento de la policía sin ayuda de nadie y con una insaciable sed de sangre que desea encontrar un rival a su altura. Y ese termina siendo Kenshin. Podrá notarse que hay un ligero cambio con respecto a la historia original. en favor del protagonismo de Jinei y del inescrupuloso traficante de drogas Kanryuu Takeda. En efecto, los fanáticos recordarán que estos dos serán los primeros grandes rivales de Kenshin antes de encontrarse en Kyoto con el implacable Makoto Sishio.

La película opta por abordar únicamente la saga de Takeda, omitiendo a Aoshi Shinomori y sus Oniwabanshu, a fin de mantener como rival fuerte únicamente a Jinei.
Otros aspectos levemente alterados son la relación entre Yahiko y Kaoru (se conocen desde antes que venga Kenshin) y la amistad entre Sanosuke y Kenshin (astutamente planteada en una cárcel, luego que a Himura lo detiene la policía por portar armas).
¿Eso atenta contra el espectáculo? Diría que no. La pelea entre Sanosuke y Kenshin está muy bien lograda. Es cierto que se esperaba más de la confrontación entre Hajime Saito y Himura, pero el guión no lo permitía, lamentablemente.
El aspecto flojo es la caricaturesca interpretación de Kanryuu Takeda. Es cierto que es el villano, pero también es un hombre de negocios inescrupuloso que no debe llamar a risa, tal vez no haya sido una buena idea presentarlo como un bufón digno de lástima.
Dichas estas salvedades, las dos horas que dura la película están llenas de emoción y suspenso y mucho se debe a la inteligente idea de adaptar levemente los hechos provenientes del manga y del anime. Mucha atención a la sencilla escena en que Kenshin por primera vez se pone la clásica vestimenta que lo caracteriza.  Un momento antológico logrado con mucho nervio. Más de un fanático debe haberse levantado de su asiento arrebatado de emoción. Al menos yo si lo hice.

Me parece que las mejores escenas de lucha se suceden al final. Probablemente la mejor es la extraña pelea en la bodega entre Sanosuke y su rival, pero eso no resta mérito al enfrentamiento entre Himura y el ninja dispuesto a ganar a toda costa, incluso con armas de fuego.
Demás está decir que está película se ve con los ojos de la nostalgia y el ánimo del reencuentro con los viejos amigos. No es un mal comienzo y se deja el camino abierto para la gran confrontación con Makoto Shishio. Hablamos de palabras mayores. ¿Se atreverán a realizarla? Espero que si. Ardo en deseos en ver como se las arreglan para llevar al cine un Homuradama. ¿ustedes que dicen?



Ah, me olvidaba. El soundtrack no está a la altura de los legendarios openings y endings del anime. No es algo malo, la música incidental funciona bien, pero parte de la magia del anime estaba allí. (Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

"Historia de perdedores" Francisco Hermoza par Amílcar Adolfo Mendoza Dimanche 27 Janvier 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


El campeón del torneo "Lucha Libro 2011" Francisco Hermoza obtuvo el derecho de que sean editados sus cuentos, los cuales fueron presentados en la Feria Internacional del Libro del Año 2012.
Primero que nada, es necesario felicitar al autor y a la editorial Mesa Redonda por apostar en la aventura de encontrar talento literario de una manera novedosa: a través de un concurso de performers que en cinco minutos deben improvisar una historia con tres palabras forzadas que convenzan a un exigente jurado durante 8 fechas hasta llegar a la gran final.
En segundo lugar, hacer una crítica literaria, por somera que sea, resulta un tanto difícil en este caso. Ocurre que me simpatiza el autor, la idea de donde provino el libro y los promotores de Lucha Libro. En suma, ¿soy objetivo en mis críticas? Supongo que tal situación me está vedada y cuando se trata de opinar sobre un libro no siempre es posible hacerlo de una manera que no sea subjetiva. Definitivamente están inmersas nuestras simpatías, antipatías, fobias, manías, formas de ver el mundo, etc.
Dicho esto, "poner el parche" le llaman, procedo a exponer mis comentarios (notarán que sutilmente ya eliminé la palabra crítica desde este párrafo).
Considero que es una opera prima en la cual el autor promete cosas mayores para el futuro. Y espero que ese sea bastante cercano. Francisco Hermoza en las palabras finales del libro confiesa: "No soy el tipo más fácil de tratar en esta tierra, ni el escritor más metódico, así que sin un equipo tan fuerte y capaz como ustedes, este libro no se habría dado". No puede negarse que es una persona sincera y honesta. Sigue ganando puntos ¿verdad?
Son 6 cuentos con temas variados: zombies, un enfermo terminal de cáncer, un pacto fáustico, una historia macabra, un diálogo con la muerte y un regreso desde la muerte. Casi todos son temas donde lo fantástico tiene un lugar primordial. Lo paradójico es que el cuento que da título a la colección "Historias de perdedores" es por lejos el más ambicioso y el más interesante de todos.
No es difícil encontrar paralelos en todas las narraciones. En casi todas ellas se respira lo que el autor con persistente letania llama "un olor dulzón". Aludo con ello a que se nota un esfuerzo en penetrar en los sentimientos de los personajes, eso puede apreciarse en "Lo que queda atrás" donde el sentimentalismo es el verdadero motor de la narración, antes que la anécdota en sí (que podría relatarse en cinco líneas).
A veces los juegos de espejos juegan malas pasadas, como el exceso de homenajes a Cortázar que impide el remate claro de una de las narraciones o en el caso de "Epidermis" donde una vuelta de tuerca más se convierte en el anticlímax que amengua el impacto de una narración que pudo prescindir de los párrafos finales y obtener un efecto final muy poderoso. No obstante, son decisiones del autor que pueden tener éxito o ser controvertibles.

¿Por qué considero que "Historia de Perdedores" es un cuento muy interesante que se encuentra en un nivel superior a las demás narraciones? Muy sencillo, la forma de enfocar el tema, un enfermo terminal de cáncer que decide vivir sus últimos dias con el amor de su vida, es una idea poderosa. Difícil de tratar, eso sí. Pero Francisco Hermoza logra extraer momentos conmovedores a la narración y considero que las primeras hojas de este cuento son decididamente espectaculares. Un gran logro, para decirlo en pocas palabras.
No voy a abundar mucho en los detalles de las narraciones. Sólo he dado mi punto de vista en relación al conjunto del libro a fin de alentar a quienes tengan la fortuna de leerlo a contrastar sus opiniones con las mías y prolongar el placer de una buena lectura.
Dicho esto reitero mis felicitaciones a Francisco Hermoza y a Mesa Redonda. Habrá que estar atentos a la próxima edición de Lucha Libro en el 2013 y a la presentación del libro del campeón del 2012 "Ruido Blanco".

HERMOZA, Francisco
Historias de perdedores. Lima: Grupo Editorial Mesa Redonda SAC. 2012. 116 p. (Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

PULP FICTION: REESTRENO EN CINES UVK par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 26 Janvier 2013 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS



Hay varias razones personales por las cuales considero que 1994 fue un año muy especial para mí. Tengo muy claro cuáles han sido mis años en el infierno, pero no tengo muy claros los años que viví mi Paraíso y seguramente ese año estuvo repleto de recuerdos formidables. Dentro de ellos a uno le tengo mucho afecto a pesar que su frescura amengua con el tiempo. Era una noche tibia en el imperecederamente caótico tránsito en la calle Wilson del Centro de Lima. Un cobrador arreaba a los transeúntes a su destartalada combi y yo me negaba a tomar el oxidado micro que debía llevarme a la tranquilidad de mi casa. Quería aún retener el momento: seguir bailando con Uma Thurman un twist en un bizarro restaurante de onda retro o salir de una cafetería autostop con John Travolta y Samuel Jackson luego de matar drogos insolventes en shorts y esconder la evidencia. Pero sobre todo ¡quería saber qué llevaban en su misterioso maletín!

La premiación del Oscar para ese año resultó complicada. ¿Pulp Fiction del recién llegado Quentin Tarantino, de quien no se conocía nada previo excepto la soberbia Reservoir dogs? ¿o el archiconocido y oscarizado Tom Hanks haciendo de groupie bastante lerdo? Difícil elección. A pesar que ambas tenían grandes méritos, yo me inclinaba por Pulp Fiction. Tocó fibras internas que la otra película, con sus chocolates con sorpresa y todo, no logró impactar.

Lo que recuerdo claramente, es que me dije: “de aquí a diez años, ¿cuál recordarán más?”. Han pasado más de diez años. Quentin Tarantino siguió realizando películas memorables como Kill Bill, Inglorious Basterds y recientemente Django unchained, y nadie duda que el cine es otro luego de Pulp Fiction.
Por eso es que enterarme de su reestreno por la cadena de cines UVK ha sido una epifanía. No exagero. Hubiera ido luego del trabajo (en día menos costoso) pero la urgencia y la comodidad pudieron más. ¡Ese sábado! ¡Qué reserven mi mesa en Jack Rabbit Slims!


Estas líneas no las escribo como el crítico de cine que planea detectar las múltiples alusiones a la cultura popular de Tarantino, quien merece el premio nobel de Química por reciclar cine “trash” o productos abiertamente Kitsch en verdaderas obras de arte. El aspirante a crítico cede el paso al apasionado cinéfilo, complacido por el espíritu lúdico de la película, que juega a la violencia desatada como a la sugerida; a la accidentada pasión candorosa que no llega a concretarse, como a los ajustes de cuentas entre caballeros poco honorables.
¿Y de que iba la película? Es difícil hacer un resumen. El relato es circular pero con trampas, es posible encontrar un inicio y un final, pero los episodios están fragmentados y no por eso desconectados. Tarantino revalorizó el valor de la narración que se muerde la cola como esa famosa serpiente Uróboros. Podría decirse que el hilo conductor es la llegada del personaje encarnado por John Travolta después de una larga estadía en Europa de la cual no es capaz de comentar cosa mejor que la manera en que hacen las cosas distintas a la norteamericana: para la historia queda ese famoso diálogo sobre las hamburguesas (Tarantino Trade). Basta ese astuto diálogo (lo digo por la forma en que presenta a los personajes, no por las nimiedades que los personajes divagan) para mostrarnos la psicología de los dos rufianes que conversan en el auto (Travolta y Samuel Jackson con icónico peinado afro estilo Blaxploitation).

Esa mañana, los dos rufianes vestidos a la manera de Reservoir Dogs bajan del auto y discuten sobre el extraño fin que tuvo el affaire de uno de los miembros de la banda por haber hecho masajes en los pies a la esposa del Jefe Marcelus Wallace. Un diálogo delicioso repleto de ironías entre  un moralista Samuel Jackson que no quiere ceder ante el hedonista Travolta. Tan claro es, que a pesar que están en frente de la puerta de los drogos a quienes vienen a visitar para ajustarles las tuercas, por iniciativa expresa de Jackson van a una esquina para continuar la charla “porque todavía es temprano” ¡cómo si el tiempo para matar dependiera de un marcador de asistencia!
Una vez adentro ocurre otro de los grandes momentos de esta película que fecunda en escenas de antología. Y por primera vez la aparición del endemoniadamente enigmático maletín cuyo contenido asombra a quienes lo ven. ¿Cómo sentirse cuando Samuel Jackson luego de devorar tu hamburguesa Kahuna Burguer (¿alguien la ha visitado en algún lugar fuera de la imaginación de Quentin Tarantino?) y tu gaseosa, te apunta con un arma ladrándote una pregunta rara?

¿Cuántas veces puedes decir “What” antes que te vuelen la cabeza por no querer contestar si Marcelus Wallaces es una persona a quien se puede violar analmente (ah, si recuerdan bien esta película, esta frase tiene mucho de spoiler de lo que vendrá después)?. No muchas, Samuel Jackson se divierte antes de lanzar su sermón sobre el buen pastor y su lluvia de plomo sobre los merecedores de la furia divina. Sobre la pantalla cae una sombra, que no es oscura, sino color de sangre.
 Salto en el tiempo. Basta de testosterona y balas. Es tiempo de romance al estilo Tarantino. Marcelus, el Jefe, quiere que el afortunado Travolta saque a su esposa para que se divierta. Cosas de hombres adictos al trabajo, supongo. Llevar a Uma Thurman de paseo debe ser toda una faena así que es conveniente darse valor y mejor que un Red Bull (que en esa época no existía) vale la pena probar con aspirar polvos mágicos de la mesa de tu traficante preferido. One more for the trip y va en camino a la cita con el paquete más explosivo de droga en el bolsillo del abrigo.

La entrada de la sensual Uma lo dice todo de ella, pies descalzos sobre el lujoso piso de la casa luego de conversar por el intercomunicador con su visita, ¿salimos? ¡y vaya salida! El local más curioso de la ciudad donde todo el jet set de Hollywood ha sido congregado para atender a los clientes cómodamente sentados en los chasis de chryslers y otros autos de la edad de oro norteamericana. Es como un museo de cera andante con restaurante incorporado. Y si de recuerdos hablamos ¿por qué no aprovechar para hacer bailar a John Travolta varios años después de sus éxitos de los 70? Una escena genial con una sensual Uma Thurman que saca provecho al máximo de sus diálogos al estilo Tarantino. La fascinación satura el ambiente, casi hasta puede cortarse con un cuchillo. Nota para los fanáticos, el personaje de Uma Thurman comenta que tuvo la oportunidad de hacer un piloto para una serie de televisión de un grupo de chicas aventureras, una negra, una francesa, una rubia y ella, la lanzadora de cuchillos. ¿Es necesario más o con lo dicho basta para sacar a la luz a Kill Bill, una película que recién vendría diez años después? Este dato sorprende, y parece encontrar su explicación en el método que Tarantino en diversas entrevistas dice que usa: él crea historias como si fuesen novelas y filma secciones de ellas. ¿será que hay todo un universo Tarantino en ese cerebro privilegiado, del cual nos falta mucho que ver? Habrá que poner más atención a las pistas sueltas.

La velada entre Uma Thurman y Travolta promete más cosas, la pareja felizmente ganadora del premio de baile llega eufórica a casa y la noche es joven ¿quién habría tenido el valor de salir a bailar después de esos dos? Travolta se esconde en el baño para convencerse de no acostarse con la esposa de su jefe, mientras en el estéreo suena una pegajosa canción ella encuentra un pequeño tesoro en el abrigo de su galán. Y comete el error de aspirarlo. Una costumbre poco sana.
Ahora, lo extraño para Travolta es que ya no tiene que preocuparse por ser seducido por la esposa de su jefe quien yace moribunda en su sofá; sino en salvarle la vida y de paso su propio cuello. Como no parece tener todavía muchas amistades en la ciudad no tiene mejor idea que llevarla donde su proveedor de drogas favorito. Luego de un divertido diálogo por celular (que sería un deleite para la policía escuchar) llevan a la joven al interior de la casa y logran revivirla de una puñalada, mejor dicho asestándole en pleno pecho una jeringa para revivirla.  Otra de las grandes escenas de Pulp Fiction donde el romanticismo hace rato se perdió y la violencia vuelve aunque como una broma de mal gusto, como los chistes del programa piloto al que se refirió Uma Thurman. Hay que salvar los momentos de grandes silencios, después de todo ellos significan algo, y esa noche se ha dicho mucho y se ha vivido mucho más aún. ¿Por qué no acabar con un chiste malo la velada: papá tomate, mamá tomate y bebé tomate. Este último se retrasa y papá tomate lo aplasta diciéndole “cátchup”: un cruel juego de palabras que alude a alcanzarlos y a la vez al tomate aplastado. Tarantino gusta de las bromas, pero normalmente son crueles. Cierre de la noche: Travolta manda un beso volado a la belleza que va a dormir. Nunca hubo una mejor velada que acabase tan mal.

Los dos gangsters vestidos de traje oscuro son dos gangsters vestidos como nerds para un partido de vóley en la playa. Marcelus Wallace va a recibir su maletín y da un consejo al boxeador Butch: Que su trasero bese la lona. ¿Una molestia por eso? Es el orgullo. Fuck Proud! El orgullo es un estorbo y no se recuerda cuando se goza en el Caribe una placentera jubilación de una carrera boxística que fue avara en campeonatos. Ya eres viejo, si ibas a ser campeón, lo habrías sido antes. Ahora ya no tiene sentido. Y Bruce Willis pide un cigarrillo (como en la canción que Tarantino desenterró para el recuerdo) mientras choca con un altivo y malgeniado Travolta (quien sobradas razones tiene, pero aún no llegamos a ese extremo del bucle).

El hecho es que Butch ni se deja ganar, ni se deja atrapar por los muchachos de Marcelus Wallace. Su plan de retiro es distinto: a través de las apuestas (que estaban millonariamente contra él, dicho sea de paso). Todo bien, el escape, la seductora taxista colombiana Esperanza Villalobos y la llegada a la pensión a dormir. Lástima que la novia de Butch no sea una genio precisamente y que olvidó empacar el famoso reloj de bolsillo que su abuelo y su padre le legaron. Aquí la historia tiene la estructura de los cuentos de la Mil y una noches, porque una narración está preñada de otra que le da sentido. En este caso, el reloj de Butch fue comprado por su abuelo que sobrevivió a la II guerra y este fue llevado por su padre quien murió en Vietnam haciendo un trato con su amigo: el que sobreviviese hablaría con el hijo del otro. Lástima que a Butch le tocara el premio y como consuelo el reloj escondido en el ano de dos hombres (otro truco de Tarantino de humor más oscuro que el tono más negro). Pronto la historia tendrá más repercusiones escatológicas.

Butch logra entrar a casa y rescatar el reloj olvidado por su novia. Pero también encuentra al matón Travolta con los pantalones abajo y saliendo del baño. Afortunadamente la visita fue lo suficientemente cortés como para dejar el arma fuera del baño, probablemente es difícil responder a las necesidades fisiológicas con una escopeta recargada al costado del asiento. Si buscamos un orden cronológico, aquí se está cerrándose el bucle.
Butch escapa, contento que  las cosas sean tan fáciles. Llegar a la pensión no tomará mucho tiempo en auto a pesar del tránsito y los semáforos… ¡Y Marcelus Wallace caminando en frente tuyo cuando el semáforo está en rojo! Butch no tiene mucho tiempo para discutir frente al revólver que ve asomar por lo que lanza el auto contra Marcelus Wallace a toda velocidad a costa de estrellarse en la siguiente esquina. Lo que sigue es un extraño y perversamente divertido tiroteo entre Butch y Marcelus, uno más maltrecho que el otro, hasta llegar a una tienda de antigüedades administrada por el típico “White trash” sureño. A este no le costará mucho esfuerzo reducir a sus visitantes y decirle al Sheriff que dos moscas han caído en la telaraña.

 La telaraña tiene las cosas más sórdidas que cualquier enfermiza imaginación puede nombrar. Bondage, trajes de sadomasoquismo de cuero, un monigote amarrado, con un Sheriff y su amigo de notorias perversiones sexuales que Marcelus Wallace descubrirá con el dolor de su recto el tiempo que demora Butch en liberarse y rescatarlo (a pesar que no era la primera idea que le vino a la cabeza).
Butch y Marcelus terminan dominado la situación. Este último quiere venganza y planea aplicársela al Sheriff que está mal herido, pero aún vivo. Los que hasta hace un momento se querían matar tienen un momento extraño de compañerismo “ya no hay nada entre nosotros”, perfecta cita a lo Tarantino. El objeto de la ira pasó a ser otro. Si Samuel Jackson viera a su jefe ahora, tendría que cambiar su pregunta, felizmente eso pasó antes. Si Butch se va de la ciudad discretamente y con el secreto bien callado no tiene que preocuparse.

¿Trae suerte o no la trae, ese reloj de bolsillo? Difícil decirlo, lo que es claro es que acompañó a los varones de la familia en sus respectivos viajes al infierno. Díganme si no es una reliquia que merece conservarse.
La ruleta sigue girando y regresamos a los gangsters en su faena matinal. Luego de acabar con una lluvia de tiros al que jugó sucio a su jefe, del clóset aparece inesperadamente el peor tirador de la historia del cine quien de manera prolija vacía sus dos armas sin acertar a ninguno de los dos. En cambio, Travolta y Jackson no son tan generosos. Tarantino juega con la sorpresa de la escena, que es una lluvia de balas por uno y otro lado. Aquí no hay difuminados que sugieran el abaleamiento del traficante de poca monta, la sangre brota como cátchup sin sutilezas. Si al horror de esta escena sucede el pánico del sujeto con pésima puntería, Tarantino logra de una extraña manera uno de los momentos más perversamente divertidos de la película, que no se detiene, sino que se prolonga con la celestial “conversión” de Samuel Jackson. ¡Un milagro, nada menos!
Nueva discusión en el auto, ya no sobre hamburguesas sino sobre milagros. Travolta a punto de perder la calma pregunta al joven gangster que llevan atrás sobre su opinión, con tan mala suerte que su gatillo flojo provoca la muerte del chico y un profuso baño de sangre al interior del auto y de sus ocupantes.

Para solucionar el problema, se refugian en casa de un amigo, interpretado por el propio Tarantino, quien los recibe preocupado “si Dolly nos encuentra haciendo cosas de mafiosos, me pide el divorcio y yo no lo deseo”. ¿qué hacer? Es hora que Marcelus llame a la caballería, o al eficiente Mr. Fox.
Harvey Keitel, el metódico y calculador Mr. Fox interpreta a un soberbio personaje del universo Tarantino. ¿No sería interesante usarlo en algún proyecto después? Esperemos que Tarantino haya pensado en eso. Sus diálogos son divertidos y saca provecho al máximo de la situación. Y pensar que solo se trata de una persona que llega a decirle a los muchachos qué hacer: lavar el auto lo mejor posible y salir con el cadáver hacia una compactadora de autos.
La mañana no termina para los comelones Samuel Jackson y Travolta, han salido del problema pero aún deben entregar el maletín a su jefe y van a parar a una cafetería de los suburbios, justo el mismo lugar donde una pareja de delincuentes de medio pelo discutió al inicio de toda la película, sobre la conveniencia de dejar de atracar gasolineras y concentrarse en restaurantes, donde no hay seguridad y la gente no quiere problemas. Infausta coincidencia para todos.

Otra soberbia escena con Tim Roth vaciando la caja y los bolsillos de los clientes a la vez que es atrapado por Samuel Jackson, quien ya no desea matar a nadie pero no puede permitir que se vayan con el maletín. La negociación que se realiza entre Tim Roth y Amanda Plummer (Honey Bunnie) con Samuel L. Jackson es espectacular y mantiene al público en vilo. Al final todos ganan, los ladrones se llevan su botín, Samuel L. Jackson se lleva su maletín y algo de sabiduría al estilo Kane de Kung Fu (y pensar que Tarantino se daría el lujo de dirigir a David Carradine, en uno de sus últimos grandes papeles). Travolta no llega a intervenir a petición del aspirante a vagabundo Zen y parte con su compañero a rendir cuentas a su jefe. Llevan su maletín. No sabemos qué es, pero su retirada es muy “cool” a pesar que ya no llevan sus trajes manchados de sangre, sino polos playeros y shorts. Mientras enfundan sus revólveres en sus shorts suena la música de cierre, muy veraniega, muy antológica.

Han pasado más de dos horas de puro placer fílmico, situaciones crueles pero delirantemente divertidas, argumentos extraños donde una situación rocambolesca es seguida de otra aún mayor. Tarantino, como un hábil narrador de historias ha logrado suspender nuestra natural incredulidad durante más de 120 minutos y mientras los créditos finales aparecen, cuesta trabajo regresar a la realidad. Afuera me espera la calle ruidosa y el tumulto que rodea ese oasis de tranquilidad que en su tiempo fue la Filmoteca de Lima, que actualmente es el MALI.
Y después han pasado cerca de veinte años y me encuentro en el Multicine UVK de Surco, el ambiente es distinto, pero el asombro que deja esta película aún se sigue dando. Como ver una postal algo amarillenta de un recuerdo muy querido. Y vuelvo a salir a la calle igual de transitada, es preciso correr para alcanzar una combi, no vaya a ser que me descuide termine alcanzado por una combi que me haga catchup.

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Derrota de NADINE HEREDIA: cayó el Ministro de Trabajo Villena par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 24 Décembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


A pesar de los denodados esfuerzos de la Primera Dama de la Nación, Nadine Heredia, el clamor popular por justicia logró imponerse sobre el abuso y la impunidad. La ley supuestamente es para todos por igual, pero en los hechos de la vida diaria los derechos son para unos pocos cercanos al poder y las obligaciones son para todos los demás.

Por esta vez, a pesar de haber pasado más de una semana de los hechos, la justicia ha sido para todos por igual. Nadine Heredia ha demostrado que torcer su brazo ha sido difícil, a la vez que su poca disposición para aplicar la igualdad entre todos los ciudadanos. Incluidos "sus" Ministros.

Ojalá el gobierno no se vengue con los trabajadores del aeropuerto de Arequipa ni esperen a que el escándalo amaine para cobrar cuentas con la joven Ana Lucía Ramos Mariscal.


DIARIO 16...10 DE DICIEMBRE DE 2012
http://diario16.pe/noticia/21098-ministro-abusivo-y-mentiroso-sale-del-gobierno


Los contundentes documentos en su contra, sus propias contradicciones y la posibilidad de que en el Congreso lo interpelen y luego lo censuren hicieron insostenible la permanencia en el gobierno del ministro de Trabajo y Promoción del Empleo José Villena Petrosino, quien mañana hubiese cumplido un año en el cargo.

La salida de Villena Petrosino se produjo porque el pasado martes 27 de noviembre protagonizó un vergonzoso incidente en el aeropuerto de Arequipa, donde agredió físicamente a una joven trabajadora de LAN y amenazó a un grupo de trabajadores con despedirlos por impedirle abordar un avión que estaba a punto de despegar.

Tal vez con la intención de dar un mensaje de desagravio a las mujeres del Perú –que no minimiza su destacada trayectoria profesional–, ayer el presidente de la República, Ollanta Humala, le tomó juramento a la abogada Teresa Laos Cáceres, quien a partir de ahora será la responsable de dirigir el Ministerio de Trabajo y Promoción del Empleo. (Ver página 4)

Aunque intentó mantenerse en el cargo llegando al extremo de mentirle al país en tres oportunidades al afirmar que no golpeó a Ana Lucía Ramos Mariscal (24), a pesar de que el resultado médico de la joven lo desmintió, el ahora extitular de Trabajo José Villena se dignó a renunciar.

Según fuentes de diario16, el ahora exministro de Trabajo presentó su renuncia en la noche del último sábado y ayer por la tarde el presidente Ollanta Humala se la aceptó porque ya había encontrado a su reemplazante.

Sin embargo, una muestra de que en todo momento quiso aferrarse al cargo y permanecer en el gobierno es que su salida se produjo once días después de ocurridos los hechos. A esto hay que sumarle el respaldo que recibió por parte del primer ministro, Juan Jiménez; de la primera dama, Nadine Heredia; y de varios ministros como el de Agricultura, Milton von Hesse.

PERDIDO EN SU LABERINTO

El jueves de la semana pasada, tras una sesión extraordinaria del Consejo de Ministros, José Villena Petrosino apareció en el patio de Palacio de Gobierno y brindó una conferencia de prensa en la que ofreció disculpas por el bochornoso incidente que protagonizó en el aeropuerto de Arequipa, pero negó por tercera vez haber agredido a la trabajadora de LAN.

En sus declaraciones el exministro de Trabajo no mostró ninguna intención de querer renunciar y solo manifestó que “el presidente de la República tiene la facultad y potestad de decidir, cuando lo estime pertinente, si sigo o no sirviendo al país”.

Dos días antes, el Ministerio de Trabajo y Promoción del Empleo publicó una nota de prensa en la que indicó que José Villena viajó a Arequipa para ofrecerles disculpas a los trabajadores que agredió y que estos se la aceptaron. En esa ocasión volvió a negar que hubiera agresión física.

Pero apenas se hizo público el vergonzoso incidente, Villena Petrosino declaró en una emisora radial que “en ningún momento hubo un entredicho con el personal de la aerolínea. En verdad no ha pasado nada de las cosas que están diciendo allí”. El ahora exministro se olvidó de que la mentira tiene patas cortas.

“AHORA YA PUEDO DORMIR TRANQUILA”

Ana Lucía Ramos Mariscal (24), la joven que fue víctima de la cobarde y abusiva agresión física cometida por el ahora exministro de Trabajo y Promoción del Empleo José Villena Petrosino, ha recuperado lo más sagrado para ella: su tranquilidad.

La joven arequipeña, involucrada a la fuerza en esta lamentable situación, se encontraba durmiendo cuando una de sus amigas la llamó a su celular y le contó que Villena Petrosino había presentado su dimisión. “No te creo, por fin ya se acaba la novela”, respondió Ana Lucía.

Desde que se hizo público el incidente en el aeropuerto de Arequipa, la trabajadora de LAN prefirió mantener un perfil bajo y decidió no dar ningún tipo de declaraciones a los medios de comunicación. Apenas quería conversar del tema con sus amistades y familiares, y finalmente retiró la denuncia contra el entonces ministro de Trabajo por temor a represalias.

Lo único que hizo fue publicar una nota en su cuenta de Facebook, donde, utilizando la historia bíblica de David y Goliat, dejó entrever que desistió de su denuncia porque Villena Petrosino tiene mucho poder.

“Ella siente que si el ministro ya ha renunciado, el tema deja de ser mediático y puede recuperar su tranquilidad y ser una persona normal”, revela una de sus amigas, quien agregó que Ana Lucía está barajando la posibilidad de declarar a la prensa, ya que el ahora extitular de Trabajo no tiene el poder que tenía cuando era ministro.

La conversación entre ambas fue breve, pero sin duda era la llamada que esperaba la joven de 24 años. “Por fin recupero mi tranquilidad, ahora ya voy a poder dormir tranquila”, sentenció Ana Lucía.

PADRE DE JOSÉ VILLENA TAMBIÉN MIENTE 

El ahora exministro de Trabajo y Promoción del Empleo no se cansa. José Villena Petrosino insiste en que no agredió físicamente a la joven trabajadora de LAN, pero esta vez lo dice a través de su padre, quien con una nueva versión de los hechos sale a defenderlo.

Ayer José Villena Hidalgo, padre del exfuncionario, se presentó en el programa “Agenda política” y no solo negó que su hijo haya agredido a Ana Lucía Ramos Mariscal (24), sino que además dio una antojadiza versión de lo sucedido en el aeropuerto de Arequipa y afirmó que el exministro de Trabajo fue atacado físicamente por personal de seguridad.

“No lo dejan pasar. Él quiere entrar y un guardia le pone la mano en la cara y él (Villena) voltea y dice que lo están agrediendo y que es el ministro. No hubo ninguna agresión de su parte”, manifestó.

Villena Hidalgo aseguró que el video en el que se aprecia a su hijo en el citado terminal aéreo fue editado y emplazó a Ramos Mariscal a denunciar públicamente que fue agredida.

“(José Villena) no ha pegado, no hubo destrozos. Mi hijo es incapaz de pegarle a una mujer. Que ella (Ramos) diga si le ha pegado”, declaró. ¿Más mentiras?

ADEMÁS
Según el certificado médico del Instituto de Medicina Legal de Arequipa, Ana Lucía Ramos Mariscal presentó un morentón de 4x2 cm en la región posterior del antebrazo derecho, ocasionado por un golpe.

DIEGO HERNÁNDEZ
dhernandez@diario16.com.pe






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coitus interruptus par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 10 Décembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS




COITUS INTERRUPTUS


Sostengo la cervecita heladita
para llevarla a mi amorcito
que aloca mi corazoncito:
Helenita, quien está calientita
y sobre la arenita está adorable
lo cual es algo que ella bien sabe,
porque recibe cuanto elogio cabe
de todo veraneante que pasa
al piropear su bello rostro angelical
mirando su trasero fenomenal
y las miradas envidiosas y desafiantes
de cada fémina que no es lesbiana.


Mi amigo David nos trajo a la playa
en su auto estrenado esta semana,
su viejo es lo que se dice un magnate
y tiene carta pase en el Club de Eisha.

Lástima que la mañana acabe tan pronto,
y que Helenita ya no esté tan caliente
luego de dispararle mi revólver
por querer hacerme ver como tonto
mandándome por cerveza bien lejos
para que me sea imposible ver
como me traicionaban los muy pendejos.






CUENTO FRUSTRADO


Su larga cabellera se estira
tal como las divas en las pelis
cuando se quitan el casco
y uno está que las mira
con rumor en la pelvis
y decirlo no me da asco.


Dejo el casco suavemente sobre la moto,
y me pongo a pensar muy rápido
en dónde resultará más cómodo
invitarle un rico pollo a la brasa
para luego hacer cosas que no comento.


Eso sí, tiene que ser algo muy bueno
porque pretendo que la inversión
permita llegar rápido al vacilón
empezando con tocadita al seno
y la noche me sea propicia.


En la hostal suenan sus tacos aguja
es un lomazo escucho por algún lado
mientras pongo cara de galan consumado.


Mi corazón por la agitación se me estruja
Una vez que ella está totalmente desnuda
y compruebo estupefacto que tiene de todo
lo que cualquier hombre desea tener.
Y demasiado grande, el muy granuja.


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Oda a los fracasos de la selección nacional de fútbol par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 17 Novembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS




ODA A LOS DIRIGENTES DEL “FULBO” PERUANO





Han pagado a un nuevo DT una generosa suma
medio millón de dólares no es una propina, yo diría,
por un magro resultado obtenido, como ironía,
y por añadidura Bolivia nos hundirá en la sima.


A pesar que el frío inclemente me llevó a la cama
con mi cerveza del equipo de todos espero con ansia
y nadie me explica cómo, para calmar algo mi furia,
han pagado a un nuevo DT una generosa suma.

Cuando hablan de matemáticas, permítanme que me ría
Cuando mencionan renuncias, me vuelvo muy escéptico
la mafia continua regalando dinero, lo certifico:
medio millón de dólares no es una propina, yo diría.

El Dirigente es la persona de quien nadie se fía
lleva veinte años fracasando de modo consumado,
viajando y viviendo en hoteles como un potentado,
por un magro resultado obtenido, como ironía.

Decíamos que nuestro ánimo andaba en la cima 
un empate nos hacía alucinar la gran gloria
pero otro fracaso nos devolvió a la real historia
y por añadidura Bolivia nos hundirá en la sima.



ODA A LA SELECCION "DE TODOS"



"Arriba Perú", se ha dicho, sufrido aficionado
ya que matemáticamente todavía podemos clasificar,
aunque muy bien sepamos que nunca van a ganar
por masoquismo no dejarás el televisor apagado


"Rozando el travesaño", es nuestro grito ahogado,
el gol todavía no aparece para aliviar la tensión
y aunque que la fortuna nos dará otra humillación,
"Arriba Perú", se ha dicho, sufrido aficionado.

La sonrisa nerviosa del entrenador se puede apreciar,
el Perú juega bonito pero pierde como siempre
pero los jugadores piensan tener la noche libre,
ya que matemáticamente todavía podemos clasificar.

Comprarás muy cara la entrada para verlos jugar,
así cumplirás tu sagrado deber de hincha nacional
de la "selección de todos" y el optimismo irracional
aunque muy bien sepamos que nunca van a ganar.

Tú sacrificio, déjame decirte, será muy apreciado
por los dirigentes y su corte de ratas y sanguijuelas,
y aunque ya no sabes a qué santos prenderles velas,
por masoquismo no dejarás el televisor apagado.



(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

Cambio Climático par Amílcar Adolfo Mendoza Jeudi 15 Novembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS




Pensé que conocía la muerte y era mi amiga,
Desprecié la vida y con loco afán abracé la codicia.
No fui el único en convertir a Natura en enemiga,
y como otros, extraer su savia me llevó a la demencia.
Ustedes chuparon cada gota de sus ríos,
Drenaron toda la sangre de sus árboles
Cambiaron a Gea y el clima sin remedio
y hasta el Paraíso, sin duda, estaría seco
si hubiera tenido petróleo que ofrecerles,
porque la muerte del futuro no les dio escalofríos
cuando el progreso justicia todo medio.


Siendo ese su fin, entonces no es sorpresa
que ninguna advertencia previa tuviera eco
y ya no fueran válidos los tardíos reproches
cuando desapareció toda energía para los motores
de su gran civilización dominada por la bruma espesa
del oscurantismo que finalmente se quedó a gobernar
con su única ley universal: la del más fuerte
que se apropie de los recursos aún existentes
en una competencia inútil por finalizar el banquete
de las sobras de lo que alguna vez Natura ofreció.
Muertos todos, como la tierra que los cobijó
Te pregunto a ti, como último vergonzoso sobreviviente:
Yo soy vampiro, ¿cuál fue tu pretexto?.


(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

La venganza de Lilith par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 10 Novembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS



Acepta los hechos, somos hijos de la misma arcilla e iguales ante Padre. Bien saben ustedes que yo no desciendo de tu costilla. Pero ya no somos iguales. Mira donde estás tú y fíjate cómo estoy ahora. Tu piel ya no es la misma sino arcilla seca y agrietada y tu largo pelo oscuro que cuando hacíamos el amor sofocaba mi rostro ha desaparecido. Una cruel magia los ha robado poco a poco, sin que la veas, dejando en su lugar un mísero rastro de hebras plateadas. Tu juventud ha sido raptada de manera furtiva, como cuando los zorros  atraen a su perdición a tus ovejas, una a una, de manera paciente pero ineluctable.

No puedes moverte sin escapar del dolor, por eso veo bajo tus sábanas y apenas puedo creer que el miembro vigoroso que inventó el placer de los hombres se repliega como la cabeza de una anciana tortuga. Conmigo siempre fue arrogante y dispuesto a explorarlo todo. Tan distinto a lo que es ahora. A lo que eres ahora.

Tú también eras arrogante y querías explorarlo todo. Un mundo nuevo digno de tu ardiente curiosidad. Pero te equivocaste en una cosa. No era solo tu mundo. Era nuestro. Los derechos que ostentabas también los tenía yo. Nunca fuiste superior a mí ni por nacimiento ni por hechos. El placer y el descubrimiento no eran sólo para ti.

Lo que eres y lo que soy en este momento lo demuestra. Ahora es todo lo que existe e importa. Cuando cruces la gran frontera que me está prohibida, lo único que quedará de tí es el polvo del camino que realizaste con ella. Con Eva.

Mírala llorando en el jardín. Sufriendo con los demás inútilmente.

Yo me encuentro más allá de ese tipo de sufrimiento. Mejor aún, he descubierto que es completamente inútil. ¡No importa cuánto llore ni sufra ella! No será un mar de lágrimas lo que evite tu viaje, no serán los recuerdos lo que te retendrán un minuto más, ni las más tiernas caricias serán capaces de regresar otra cosa que esas sombras llamadas recuerdos.

Recuerdos.

Ustedes los desean, los invocan con desesperación. Aunque sean dolorosos. Yo no los necesito. No necesito sufrir por nadie tampoco. Soy eterna ahora. Estoy libre de esos patéticos afanes de atesorar recuerdos como si fueran simulacros de inmortalidad. No lo son. Pero no tienen forma de saberlo, no tienen otra cosa que los libere del terror a la vida que se les acaba cada día.

Vete sabiendo que tus recuerdos morirán contigo y que a su debido momento, el hilo rojo que te lleva lo hará con cada uno de quienes lloran por ti. Si, incluso a Eva. Se los llevarán y sus recuerdos morirán con ellos hasta que no quede uno solo. Excepto Padre y yo.

Nuestro Padre. Pero más tuyo que mío. El tira de la cadena que te lleva ahora. Tiene el poder y sabe cómo usarlo. Tú lo hubieras tenido, pero aceptaste el castigo. Bastaba tu rebeldía y serías como yo. Hasta ahora no sé si lo fue por amor a Él o a ella, la que sigue llorándote afuera.

Los odio a todos.



Lilith sigue aquí. Nunca me ha respetado, tampoco sabe de límites.

Pronto, no volveré a abrir los ojos nunca más. No quiero irme viendo lo primero que encontré en el mundo y que tanto dolor ha causado. El sólo verla me enferma aún más, estoy harto de su cabello rojizo y su piel que jamás envejece. No sé qué haces al pie de mi cama. No eres mi mujer ahora. Ese derecho se lo ha ganado quien llora por mí afuera.

Tú no eres capaz de comprender. No aprendiste a amar, solo conoces el poder y el sexo. No eres libre porque no puedas ser capaz de morir. Nadie puede serlo si es esclavo de sus deseos y odios. Tus verdaderos amos y amantes.  Vives para la intriga y la soledad. Yo soy padre de naciones. Mi recuerdo sobrevivirá a mis días, pero el amor que se va conmigo es lo que importa.

No quiero que estés aquí ni un minuto más. Si pudiera hablar lo gritaría hasta el cielo, para que incluso Padre lo escuche. Quiero irme sosteniendo la mano de Eva, mi compañera de condena. Mi fiel y amante compañera. Todo lo que jamás has sido y que nunca serás. Me pregunto a quién odias más. ¿A Padre o a mí?. No creo que odies a Eva, pero la desprecias, como a todos nosotros. En cambio, a mí es imposible odiarte porque sólo logro compadecerte.

Al final lograste tu venganza. Soy un exiliado del Paraíso y ya no recorreré el mundo. Me iré sin conocerlo todo. Todos estos años has sido parte de nuestro camino errante, acechando silenciosamente a Eva y a mí en los momentos de dificultades e incertidumbres tal como los buitres hacen con los animales en el desierto. Este momento debe ser formidablemente agradable para ti. ¿Tanto placer tienes en destruirme que quieres ver cuando mi último aliento abandone este débil cuerpo?. 

¿Odias a Padre ahora que eres su Igual? No con la misma vehemencia que a mí, estoy seguro. Confiabas que todo resultaría como planeaste. No obstante, soy la pieza que falló en tu intriga. Actué contra lo previsto. Padre me perdonará cuando ya no sea otra cosa que polvo y Eva me regaló las ganas de vivir que me robaste, gracias a eso puedo regresar satisfecho a la tierra. Ese privilegio te está negado Lilith. Regresa con tus demonios y tu noche eterna.

Fui expulsado del paraíso, tú de la luz. Este no es tu lugar, no lo mereces.


Perdóname amado Adán.

No sabes cuánto deseo estar a tu lado aunque no lo merezco. Soy una necia, y más aún, soy la culpable. Me sentiría menos avergonzada si tus ojos me lo dijeran.

Quiero volver y abrazarte con estas flores que estoy cortando en nuestro jardín.

No son como las del jardín perdido, pero son lindas. Como tu sonrisa luego que tu piel tostada al sol y sudorosa caía sobre la mía en nuestra cama, cansados del trabajo. Perder el jardín de Padre no es tan doloroso como perderte. Y la culpa sólo mía. La vergüenza también. Como cuando Padre nos hizo sentir su rabia, ese temible dolor que hasta entonces no conocíamos. Ese día aún no lo entiendo, pero me da pena. Lo recuerdo y quisiera saber si soy capaz de cambiar algo. Que duela menos. Tantas veces he visitado ese recuerdo que se volvió familiar, menos cruel, sin embargo aún duele. No creo que viva tanto para dominar este sentimiento de vergüenza. Te he dado hijos y a través de ellos viviremos en sus recuerdos, pero mis actos han puesto fin a sus días antes de nacer. Yo les doy vida a todos, pero soy quien los mató antes.

Te vas antes que yo y es mi culpa. Sólo quiero que no vayas tan lejos que me cueste trabajo alcanzarte cuando me toque partir.

Ese día funesto también me encontraba cortando flores, que no eran nuestras. Eran del jardín de Padre. Lindas como no he visto otras después.

Estaba distraída cuando esa gran serpiente roja se enroscó en mi pierna y me hizo caer. Quería que me soltase y no me dejaba en paz. Nunca ví una serpiente agresiva. Definitivamente, esa no era una serpiente común. Tampoco sabía que otro ser pudiera hablar. Sólo conocía tu voz ronca y masculina, Adán, y la voz de Padre que habla a través de los elementos. Ambas voces dicen cosas que significaban solo lo que oía, escucharlas es tan claro como el agua de los manantiales. La voz de la serpiente era como la mía y a la vez tan extraña. No era clara como el agua de un manantial, sino como el de un pozo repleto de líquenes verdosos donde por más que asomes es imposible adivinar la verdadera profundidad a través del agua turbia. Esas palabras escondían, nunca revelaban.

Cuando lo pienso mejor siento que tenía algo que no conocíamos hasta ese momento. Dolor, angustia e ira. Todo lo que decía tenía un propósito, que no era el de comunicarse, sino de obtener algo. Engañar.

Hasta ese día no supe que el lenguaje servía para otra cosa que decir los hechos y sentimientos tal como son. Pero esa serpiente hablaba con un objetivo distinto al de expresar la verdad; sus palabras seducían y pretendían dar confianza.

- ¿Por qué me hiciste caer?
- ¿Caer? Tropezaste sola querida. Cuando deseo que alguien caiga, lo hace más abajo de donde tú has caído.
- ¿A un precipicio dices? ¿Para qué?
- Sencillo, porque puedo. Además te sorprenderías de qué oscuros y profundos precipicios vengo.

Perdóname Adán. Hablas poco y la serpiente era extraña pero atractiva. Se convirtió en mi confidente y le conté tantas cosas. Incluidas las nuestras.

Debieras haber visto la atención que ponía cuando hablaba de tí, de nuestros encuentros desnudos y jadeantes. A veces, pareciera que supiera como lo hacíamos. En más de una ocasión me pareció advertir que suspiraba y decía "eso le gusta tanto a él". Sólo en esos momentos su voz dejaba de ser áspera y se convertía en algo melancólica, como si anhelase retornar a algo desaparecido para siempre. En ese momento se volvía sincera y cómplice. Creo no equivocarme si digo que sonreía cuando su lengua bífida bisbiseaba suavemente.

No tardó mucho tiempo en preguntarme qué hacíamos cuando nos amábamos. Me dijo que no bastaba el movimiento frenético y previsible de los animales, podía crearse algo nuevo. Un roce audaz e inesperado en la espalda, un arañazo en la espalda, pasar de lo frenético a lo suave, charlar después y no dormir. Cosas inesperadas y fáciles de hacer. Interesantes y deliciosas. Llevarlas a la práctica nos hizo muy felices Adán ¿cómo no iba a confiar en esa serpiente?


Éramos felices en el sexo Adán. ¿Lo recuerdas? Encima de ti me apoderaba de tu miembro y te convertías en prisionero de mis muslos. Te cabalgaba sin misericordia bajo la luz de la luna sin importar el ruido de las hojas secas que laceraban tu espalda. Me alzaba y bajaba una y otra vez, con distintas velocidades, con insospechados giros. Nada calculado, todo espontáneo.

Contemplaba tu rostro enrojecido como las hebras de mi cabello sobre tu pecho y me sentía victoriosa cuando tus ojos se volteaban al infinito, blancos y posesos del momento, así era más fácil sentir cuando me regabas en medio de espasmos. Tu energía quedaba dentro de mí. Esos músculos que antes estaban tan tensos se volvían tiernos y suaves. Así quería tenerte. Y me echaba sobre tu cuerpo para que sientas mi pechos latir sobre los tuyos. Antes que te desvanecieras sin decirme una sola palabra.

No puedo creer que no me hayas extrañado en todos estos años.

No puedo creer que me hayas traicionado.

Mi cuerpo nunca dijo que no cuando estabas encima. Ni se quejó cuando te enterrabas dentro. Pero tú hiciste sendas quejas a Padre. Querías dominar siempre y yo no lo permitía.

Padre te hizo caso. Me hizo incómodos reproches sobre mis gritos que espantaban a las bestias del jardín. ¿Qué era eso de abandonar el libreto de las demás criaturas? ¿Qué sentido tenía ondular las caderas con distintos ritmos o inventar movimientos para acoplarse? Esa locura debía cesar. Si la Creación hubiera contemplado esas cabriolas y meneos, todas las criaturas lo harían.

Padre pasaba malos ratos. Un ángel suyo estaba perdido en la tierra. Su nombre era Asmodeo. Cuando los seres creados por Él empiezan a hacer las cosas por sí mismos, el Orden se altera y cuesta trabajo volverlo a la rutina. No quería que me pierda como Asmodeo. Éramos su creación más amada.

Frases duras y frases de amor juntas no me gustan. Algo se rompió dentro de mi corazón, alguna fibra pequeña sangraba. Lo sabía. Pero callé. Por primera vez callé y escondí mi rabia la cual crecía conforme la ocultaba.

No querías que estuviera arriba, entonces tampoco estaría abajo. Si el problema era el sexo, no lo tendrías Adán. Y Padre no se quejaría que nadie saliera del Orden.

Tus súplicas en la noche me laceraban y ante mi negativa se convirtieron en amenazas. Luego, en violencia. Tus manos me asían con fuerza a la tierra, tus ojos enrojecidos me penetraban antes que tu miembro y tu peso se multiplicaba sobre mi vientre. Eso no era el Orden que yo creía justo. Me zafe y escapé. Corrí lejos, para volver cuando tu ira se extinguiese. No quería dejarte, pero me estabas perdiendo.

Corrí con tanta prisa que a las crujientes hierbas secas le sucedieron las llanuras, y a estas los bosques altivos y oscuros, luego los desiertos y los abrojos que hacen doler al pisar. No me detuve hasta llegar a una laguna, con los pies sangrantes por el camino. La noche regresó y por primera vez en mi vida estuve sola. Echada sobre la tierra contemplé el cielo sin luna ni estrellas. Oscuro como los cabellos de Adán. Por momentos no sabía si estaba ciega, si tenía los ojos cerrados o estaba en un lugar donde la luz no existía. Mis pensamientos se volvieron oscuros mientras recuperaba el aire. Fue entonces cuando una luz cegadora hirió mis ojos. Tardé mucho tiempo en acostumbrarlos a esa invasión de luz. Una vez logrado, vi la cosa más bella que sobre la tierra haya contemplado hasta ese momento. Era un ángel, sin duda. Cubrí mis ojos con mi cabello, oculté mi rostro en la tierra y el cansancio ocultó la luz de mis ojos.

Aún tenía ira cuando le dije a la luz que me arrojaba del suelo fértil y me condenaba a estar solo frente a los elementos. Padre marcó con crueldad mi frente, me obligó a esconderme de su presencia y vagar por los páramos áridos y dormir con la noche como cobijo. Sólo una triste garantía tenía mi vida: quien me asesinase debería pagarlo con creces.

Han pasado  demasiadas lunas. He caminado mucho. He sufrido por muchas vidas. Durante la juventud del mundo estuve lejos. Cuando el mundo creció no solo estuve lejos, sino que también estuve solo, mejor dicho, abandonado. La marca de asesino era ahora mi nombre ya que nadie se atrevía a decir Caín. Al verme pasar las madres alertaban a sus hijos sobre las terribles consecuencias de la envidia y el orgullo. Durante mucho tiempo no conocí contacto humano alguno, mi único mundo eran los animales que cazaba. Estaba condenado a obtener solamente la compañía de mis presas y los predadores con que competía para matar.

Abel solo perdió la vida. En cambio, quedé condenado a vivir bajo las torturas del remordimiento y la soledad. No hay peor manera de curar el orgullo. Peor aún, no existe forma de demostrar arrepentimiento cuando el único contacto posible es con las criaturas que conocen mis flechas. Cuántas veces he rondado tu tienda, padre Adán, cuántas veces con la mirada acompañé a madre Eva a sacar agua del rio, cuántas veces escondí el rostro por temor que me vieran. Contarlas es contar las estrellas de la noche.

He vivido en la tortura de ver lo irremediablemente perdido sin esperanza que reconforte mis noches. Hasta que mi insomnio la encontró danzando alumbrada por un fuego rojizo. Elevaba sus piernas al infinito sin orden ni motivo aparente, sus cabellos eran un torbellino desatado y sus movimientos eran elásticos y vigorosos.

-       ¿Que son esos pasos jovencita?

Ella con los pechos estremecidos por su respiración agitada y el rostro cubierto por una cortina de cabello rojo me dijo que era "una danza".

-       ¿Una danza, quien te la enseno?
-       Nadie. La acabo de crear. ¿Qué opinas?

Eran muchas lunas sin contacto humano y condenado al silencio. De pronto, esta mujer de agradables formas me hizo sentir humano de nuevo. Su danza era lo mejor que haya visto jamás.

- ¿Mujer de la hermosa danza, cuál es tu nombre y de dónde vienes?.
- Soy Lilith, y no importa de dónde vengo. De todos lados soy despreciada.
- Quédate conmigo. Tampoco soy bienvenido en ningún lado.

La bella se sentó a mi lado. Tan cerca que sentí su aroma y su calor. Si alguna vez conocí esa sensación, lo había olvidado. De cualquier manera, esa sensación fue arrebatadora y perturbadora. Y tendría más el resto de la noche. Ella lo dejo muy claro cuando dijo acariciándome el rostro:

- Creo que es hora de conocernos ¿Tienes tiempo?

Era una pregunta rara. Creí que toda mi vida se dirigía a esa sagrada noche.


Cuando desperté musite su nombre muchas veces. Pero Adán no respondió. No estaba allí. No tenía sentido. ¿Quién, si no fue él, me poseyó esa noche?
Su olor estaba ausente. Pero entre mis piernas sentía los estragos de una visita. ¿Quién?

Los recuerdos empezaron a aflorar. Esa luz gentil que me envolvió, la placentera quietud de las aguas del lago y mi cansancio. Ahora yacía cansada, pero satisfecha.

Y no sabía a quién agradecer.

La laguna seguía quieta. Los sonidos estaban expulsados de ese paraje. Si ponía atención lograba escuchar los latidos de mi corazón.

¿Quién?

Entonces volvió la luz. No podía ser humano. Era divino. Un ángel. Su voz era dulce pero se escuchaba distante. Como si no estuviera frente a mí, sino perdido en alguna estrella.

La luz se hizo materia, y esa materia se hizo semejante a la carne convirtiendo al ángel en la más bella de las criaturas. Sólo verlo aceleraba el corazón de gozo. ¿Cómo desconfiar de una visión tan excelsa?

-       Soy Asmodeo, querida Eva. Te vi errante y confusa. Tan perdida como yo ¿Qué te aflige? ¿Qué te lleva lejos del abrazo del irreprensible Adán, tu compañero?
-       He venido desde lejos, querido Asmodeo, porque sufro. Adán no me concibe como su igual y en el amor trepa sobre mí, pretendiendo dominarme. Estoy humillada. La ira me alejó de él y la nostalgia me hace desear el retorno.
-       Adán ha sido imprudente. ¿Sabes que los ángeles envidiamos el éxtasis al que se entregan sus cuerpos? Esta noche velé tu sueño dentro de tus cálidos muslos. He sentido la suavidad de ellos y la humedad sutil que los inundaba poco a poco. Apenas puedo creer que Padre les haya dado un privilegio como este.
-       ¿Has hecho lo que has dicho? ¿Cómo es posible si no tienes ni materia ni peso?
-       Olvidas que soy Asmodeo, uno de los más importantes ángeles, querida Lilith. No soy Adán, cierto. Pero mis dominios son los sueños, cuando la realidad se esfuma y los pensamientos vagan en el éter. No tengo materia y puedo ser todo lo que ves. Si eres perfecta siendo materia, imagina lo que puedes hacer en mi lugar, tejiendo sueños como las arañas tejen sus redes. La materia no sería un límite y el espacio dejaría de tener significado, como ahora. Si lo deseas puedo llevarte donde tu amado, sin importar cuán lejos se encuentre.
-       Hazlo, te lo ruego y olvidaré lo que hiciste en mi sueño. El peso de mi corazón me atormenta demasiado y no permite retrasos.

Asmodeo cumplió lo que pedí. Llegué al jardín de Padre y vi el rostro de mi amado, el cual sonreía a otra.

Soy Asmodeo. Y también soy Legión, porque somos muchos desde que nos liberé de la ominosa tutela de Padre. No estoy perdido, pese a lo que diga Padre a quien quiera escucharlo. Sólo quiero encontrarme y hacer que los demás también. No puedo existir si no recibo los honores que se me deben, a mí, el Gran Liberador.

Esta criatura, Lilith, me servirá bastante bien para obtener los resultados que deseo. En un solo día lograré alterar la obra que a Padre le tomó seis días crear. Basta aplicar el impulso adecuado, y tengo controlados los hilos que sujetan cada movimiento de ella. Será divertido.

En este momento soy el lobo que pretende atacar al rebaño de ovejas. Padre me busca y piensa que atacaré frontalmente. Me subestima nuevamente y ese error lo lamentará amargamente. Fue un insulto elevar a estos seres hechos de arcilla como señores de esta maravillosa tierra.

Es un desperdicio que pretendo reparar y tú, oh Lilith, eres la solución. Te revestiré con la figura de la serpiente. El disfraz más eficaz es el del animal más astuto de la tierra. No importa cuán enrevesadas sean sus motivaciones, nadie verá mi mano a través de la conducta de esta mujer y nadie verá a la mujer transmutada en este animal. Todo artificio que inventaré, lejos de causar sospechas, será mirado como simple muestra de la natural sagacidad de la serpiente.

Usar a esta mujer, alejada del lado de su hombre, es mi mayor victoria. Serán incontables los siglos para alabar esta hazaña. Ni la liberación por mi mano de la mitad de los ángeles de la tiranía de Padre puede ser comparable. A mí, sólo a mí, entre todos será adjudicada la Gloria.


Nunca conocí la desesperación hasta que Lilith desapareció. En toda la creación no hubo nadie tan desolado como yo.

Abandonado.

Sólo Padre me acompañó. Algunas veces. Padre nunca fue pródigo en sus visitas y es difícil conversar con él. Sólo tenía una cosa que decir. Un solo ruego. Estoy sólo, escojo tener una compañera a la soledad. La noche no tiene materia ni manos, no tiene entrañas donde cobijarse, ni calor, ni palabras que rompan el silencio, ni un rostro que acariciar.

Lilith, la mujer que me diste Padre, se fue para siempre. La mujer que escojo tener no se irá de mi lado, será una extensión de mí y ello la obligará a estar cerca.

Padre la extrajo de mi lado, de mis huesos. Carne de mi carne. Cada uno de los días junto a ella fueron descubrimientos felices. La creación volvía a ser nueva a través de sus ojos y los nombres de los animales se hacían nuevos a través de los labios de Eva. Tal es su nombre.

Nunca supe cómo conoció a la serpiente. Eva decía y conocía cosas extrañas del pasado que pensé que estaba esfumado. ¡Cómo fui tan ciego y sordo!. Ni siquiera asomó la sospecha hasta que fue tarde y ella tenía en su brazo extendido la manzana mordida del único árbol que nos estaba prohibido tocar. El árbol del conocimiento del bien y del mal.

Eva me extendió la manzana prohibida, diciendo que su confidente, la astuta serpiente, le aseguró que al comerla seríamos divinos y bellos como los ángeles. Sabía que no era cierto y quién hablaba desde la serpiente. Pero Eva estaba condenada a partir. No podía soportar dos veces la misma soledad. No lo pensé mucho, porque sabía que la condena era eterna.

Por eso mordí la manzana.

Después de tantas estaciones, Lilith ha vuelto, joven como la conocí, para verme anciano y débil. Seguro que ríe, con la misma espantosa risa de la serpiente, como un soplo de aire amenazador solazándose por nuestro exilio decretado por Padre. Reconocí su voz esa ocasión. Lilith, mi mundo antiguo, sedujó a Eva y corrompió nuestro nuevo mundo. No podía dejar que pase de nuevo.

Padre entendió las razones de mi corazón, sin necesidad de palabras. Nos condenó a ambos. Una sola carne, un solo destino. Y la mujer aplastará y vencerá a la serpiente donde la vea. El triunfo de Lilith no fue total, sino agridulce. Fue lanzada al Pandemonium, donde moran los seres rebeldes al rigor de Padre.
  

¡Rompiste mi corazón Adán! Nunca conocí el verdadero odio hasta ese instante. Asmodeo gentilmente tomó mi mano y ofreció irnos. Me rehusé. ¿Quién era ella? Su nombre es Eva. Desde entonces es el nombre de mis sufrimientos. Nunca existirá un nombre más digno de desprecio para mí. Desde ese día sólo procuraría su perdición y la corrupción de todo cuanto sea tocado por sus manos. Un mar de venganza no sería capaz de saciar mi ardiente ira.

Asmodeo me elevó sobre los aires, a mi pesar volví a ver los ríos, bosques, desiertos y el lago.

-       Lilith, el dolor no puede ser disfrutado por una sola persona, tienes que compartirlo con quienes lo causan. Si me escuchas, puedo devolver la tranquilidad a tu corazón y saciar tu sed de venganza.
-       Gentil Asmodeo, aunque viertas todo el agua de este lago sobre mi ardiente ira no bastará para extinguirla.
-       ¿Lago? ¿Cuál lago? Lo que tienes al frente no lo es. Un lago tiene contornos que se ven. Este es un mar. Y desde ahora es el mar de tu ira, rojo como tus cabellos y profundo como tu sed de venganza. Ven conmigo a Pandemonium, el lugar de los ángeles liberados de Padre y su tiranía.
-       Padre no me hizo nada. Es contra Adán mi furia.
-     &
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César de María en el Mali par Amílcar Adolfo Mendoza Mardi 23 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS























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Abraham Lincoln: Cazador de Vampiros par Amílcar Adolfo Mendoza Samedi 20 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


A MANERA DE PREAMBULO
 
Muchas veces hemos escuchado a Mario Vargas Llosa que los autores, al menos los buenos, escriben por una necesidad de recrear un mundo decepcionante. La insatisfacción ante cualquiera de los aspectos de la vida es una efectiva inspiración: Mary Shelley al crear Frankestein debió tener muy claro los problemas éticos de la ciencia y las cajas de Pandora que todavía seguimos abriendo; el Golem nació de la persecución a los judíos; los cuentos de Edgar Allan Poe reflejan la perdición del individuo dentro de la masificación impuesta por la sociedad a la vez que desnudan muchos traumas y terrores internos; Bram Stoker hizo una notable catarsis en Drácula, un ser que escapó a las rígidas convenciones sociales de la Inglaterra de su tiempo y que nos mostró que la noche merece ser vivida, tal como hacía Mr. Hyde en la obra de Stevenson cuando se desembarazaba del molesto Doctor Jekyll. Quien sabe si compartía la decadente noche londinense con algún Dorian Gray de gustos tan indeterminados como su autor, Oscar Wilde. 







Hay razones de peso, entonces, para decir que toda ficción aspira a recrear el mundo y de alguna manera deja evidencia sobre las insatisfacciones de la época en que el autor vivió. Es la magia de lo fantástico: permite jugar con nuestras insatisfacciones (no sólo con las angustias) y superarlas mediante la alegoría, aún cuando esta se encuentre revestida de aspectos sobrenaturales. Mientras más escondidas estén las motivaciones del autor, mejor. La literatura es un acto lúdico que comparten el autor y sus cómplices, los lectores, y si me preguntan, no se disfruta jugar a las escondidas si la presa aparece muy rápido. Es difícil negar que lo sobrenatural es un buen pretexto para alejarse de la desagradable realidad, de allí su influjo seductor.
Nuestra época tiene muchos motivos para ser desagradable y decepcionante. Algunos logran una evasión fácil a través de andróginos y desvaídos vampiros envueltos en simples historias románticas que parecen extraídas de extemporáneos folletines decimonónicos con embarazadas precoces y entornos familiares opresivos. Felizmente, no todos los juegos tienen que ser aburridos o tan previsibles.
Cuando compré la extraña novela de Seth Grahame Smith, "Abraham Lincoln. Cazador de Vampiros", lo primero que vino a mi cabeza fue reprocharme por la extravagancia de ocuparme en invertir tiempo con un libro cuyo título notoriamente anunciaba "no me tomes en serio, porque al leerme no demuestras ser un lector muy digno de ser tomado en serio". No obstante, los lectores no siempre compramos con radar y cuando incursionamos en una librería lo hacemos con la secreta intención que nos sorprendan.
Eso fue lo que pasó, para mi fortuna.
Puede parecer un chiste: tan mal está la situación en la norteamérica post Bush II (la cual durante el gobierno del Presidente negro Barack Obama todavía lucha por recuperarse) que hasta los presidentes se "recursean" con un trabajito extra de cazador de vampiros. Muy contemporánea la motivación, pero el juego de las escondidas no acaba todavía. Hay muchas sorpresas que merecen comentarse de este libro y trataré de mencionarlas a la altura de este libro preñado de ideas provocadoras y de feliz logro.
 
DOMINIO DEL JUEGO

Si hay algo digno de apreciarse en las historias fantásticas o de terror es que no se confunda la carnicería burda con un ingeniosa puesta en escena de los resortes de la intriga. A ningún clímax se llega de manera automática y sin juego previo. Tal vez el contenido sea tanático, pero la envoltura no deja de ser erótica.
Seth Grahame Smith demuestra ser un astuto artesano y sabe como capturar al lector.
Si Kafka inicia "La metamorfosis" haciendo despertar a Gregorio Samsa como cucaracha. La novela que comentamos inicia con una sencilla página de HECHOS, en la cual de manera telegráfica y engañosamente objetiva se revela como si fuera un dato estadístico de un diario sobre economía y negocios que entre 1607 y 1865 los vampiros prosperaron en lo que hoy conocemos como Estados Unidos y que Abraham Lincoln, uno de los más hábiles cazadores de vampiros de la época, relató en su diario de guerra la sorda batalla librada contra ellos. Si el lector está a punto de levantarse a buscar una enciclopedia o prender su computadora para consultar wikipedia (mientras hace su parada de rigor en Facebook) el autor astuta y pedantemente, agrega que los rumores de la existencia del diario ha sido uno de los temas favoritos de los historiadores y que la mayoría lo tilda de mito. Un simpático truco que me recuerda a Borges cuando se cansaba de nombrar libros exóticos y se inventaba algunos. Si hubieron críticos que a Alejandro Dumas llamaron el mejor falsificador de la historia, a ellos se les podría reprochar su excesivo amor por la historia y su poca comprensión de los juegos de la literatura
Casualmente de eso se trata: tomar la historia (la realidad) y transformarla con el fin de crear una historia (literaria, claro está). Tal vez en lengua inglesa sea más fácil darse cuenta de ese juego cuando "story" y "history" suenan igual pero son distintos, en cambio el castellano sólo nos permite darnos cuenta a qué clase de historia nos referimos por el contexto.
La novela inicia en el poco cosmopolita pueblito de Rhinebeck, más precisamente en la tienda de algún oscuro white trash de la clase media norteamericana, quien para su fortuna descubre en sus manos un ejemplar de las memorias de Abraham Lincoln (nada menos) desde su infancia hasta la adultez. Si este descubrimiento no era suficientemente bueno, el asombro llega a cotas impredecibles gracias al hecho que la generosa persona que se lo entregó -Henry Sturges- no es un cliente común y corriente ni tampoco una persona, sino un vampiro. De esta manera finaliza la introducción de la novela, firmada en Enero del 2010 por Seth Grahame Smith en Rhinebeck - Nueva York. Con breves líneas el propio autor al manifestar que es el feliz depositario de las memorias de Lincoln, se pone a sí mismo como garante de la verosimilitud de la "historia". Otro truco de magia, que en pocas líneas me hace recordar al trastornado personaje de Niebla cuando visita a Unamuno, su autor.
Llegados a este extremo, la novela aún no mostró nada de la vida de "Honest Abe" pero lo promete todo. Mejor aún, somos afortunados que el autor cumpla con las expectativas astutamente creadas.
Seth Grahame Smith crea un notable fresco de la realidad histórica de las duras condiciones de pobreza de la infancia de Lincoln, con tantas mudanzas como hermanos muertos por la común mortandad infantil de la época. Cuando la muerte visite a su madre enferma se develará un terrible secreto: las muertes por extrañas fiebres tienen poco que ver con causas naturales y mucho con vampiros.
El autor de ahora en adelante, abundará en datos históricos con fechas, anécdotas y hasta fotos para afianzar la presencia de los vampiros. De pronto, la novela muta en texto de historia y el menos avisado puede repetir como el protagonista: "Los vampiros en realidad existen", con la misma naturalidad que muchos hablan de los ovnis.Es divertido encontrar una lámina (dibujada con estilo vagamente antiguo) en que Honest Abe reposa su extensa humanidad mientras escribe a la luz del fuego acompañado por el simbólica hacha que claramente alude a la conocida historia del niño que nunca miente, debajo se lee: "Ilustración 23 A. El joven Abe escribe su diario a la luz del fuego, acompañado por algunos de los primeros instrumentos que utilizaba para matar vampiros". En nuestra época en que se rinde culto a la imagen, la osadía de poner al pie del gráfico Ilustración 23A (a la manera de un libro de Historia) permite llevar al lector por el equívoco camino de la objetividad histórica al servicio de una historia astutamente tramada, insistiendo en la existencia del diario mencionado en la Introducción y cuyo contenido es el motor de la obra. A este punto, es difícil calificarla como pura ficción (novela típica) o biografía novelada (como las que abundan en librerías), porque parece mas bien una premeditada biografía ficcionalizada con la introducción del elemento sobrenatural de los vampiros. Conforme avancen los "hechos" veremos fotos sorprendentes como la Ilustración 27 C-3 en que se aprecia luego en el campo de batalla una calavera con insólitos colmillos.Un aspecto que no puede ser pasado por alto, es que el uso de las fotos o grabados al estilo de la época cumplen una función muy específica: reforzar la verosimilitud de lo que se está leyendo. Honest Abe dice siempre la verdad, pero Seth Grahame Smith se esfuerza -con pruebas y mucho talento- de presentarnos algo distinto a la verdad histórica. Y cuando no usa fotos, se sirve de la investigación histórica para sorprendernos con pies de páginas que mezclan a los vampiros con el dato objetivo que todos conocemos de los libros de historia.
Los propios datos aislados de la historia son hábilmente usados; por ejemplo, la talla de Abraham Lincoln lo convierte en el sujeto ideal para ser una especie de super héroe, su famosa hacha que simboliza la inocencia del niño que no podía mentir se convierte en la honesta arma contra los vampiros esclavistas del sur, su clásico sobretodo antes que una prenda de vestir resulta ser un escondrijo de diversas armas: entre ellas el hacha; su famosa barba ya no se originaría por la carta de una inocente niña sino a una herida obtenida en su cruzada personal, e incluso aspectos sensibles como la muerte de su primera novia y de sus hijos con Maria Todd, son explotados en beneficios de la trama. De la especulación no se salva ni el célebre Servicio Secreto a cargo de la seguridad de los mandatarios en norteamérica.
Tengo la impresión que la razón del éxito de esta obra, es que Seth Grahame Smith (el de la vida real, no el depositario de las memorias de Lincoln) se toma muy en serio lo que nos cuenta, y si tiene que matar una mosca no temerá al ridículo de hacerlo con una ametralladora. A fuerza de ametrallarnos con datos reales salpicados con sangre succionada de vampiros, logra envolvernos en la "biografía" de Abraham Lincoln, un hombre cuya vida es tan interesante, que no debe morir. 
           
CAZADOR INDIGNADO

El joven Lincoln es impresionado por las condiciones inhumanas en que viven los esclavos negros y como son transportados para ser vendidos como mercancía. Los lectores quedamos impresionados cuando Honest Abe, convertido en el vengador de su madre asesinada por un vampiro usurero, descubre que los vampiros hacendados como en el Sur o Nueva Orleans, no sólo viven en la opulencia merced a sus poderes, sino que acostumbran tener soberbias orgías de sangre con los esclavos adquiridos que ya no son útiles para las faenas agrícolas, tal como algún granjero de hoy "beneficia" una vaca o un pollo.
Uno de los mejores capítulos es el llamado "Una verdad demasiado terrible" en que acompañamos al joven Lincoln en sus primeros trabajos para sustentar a su familia y su tarea de cazador de vampiros (ser super héroe no es rentable, como bien podría afirmar Peter Parker), al encuentro con Edgar Allan Poe en Nueva Orleans, a las subastas de esclavos y los festines de los vampiros terratenientes. Abraham Lincoln abre sus ojos más allá de los humildes pueblos en que malvive con su familia, a la vez que descubre terribles injusticias y brutalidades que terminarán en confirmarlo en su tarea de vengador. La escena de la plantación del Missisipi relatada por el Diario de Lincoln estremece. No solo está bien lograda sino que permite dar al personaje Lincoln el motivo altruista que a la postre define lo que conocemos del Lincoln real: un hombre que luchó por la abolición de la esclavitud por ser injusta y cruel. Todo lo que ha hecho Seth Grahame Smith es agregar entre paréntesis que los esclavistas eran vampiros y que los negros constituían el primer paso para la dominación total de la raza humana.
Pero no todos los vampiros pueden ser juzgados por el mismo rasero, como dice Henry Sturges, el principal aliado de Lincoln en su cruzada contra los vampiros esclavistas y su apoyo para llegar a la Presidencia de los Estados Unidos. Y si alguien tiene sobradas razones para decirlo es Sturges, quien es un vampiro amargado por su condición y la pérdida de su familia a manos del primer vampiro inmigrante en suelo norteamericano.
Abraham Lincoln es salvado en su primera misión por Sturges quien le dará importantes noticias sobre los vampiros y durante muchos años le proporcionará los nombres de aquellos vampiros que no pueden ser juzgados por el mismo rasero.

PRESIDENTE INDIGNADO
Es admirable la capacidad de Seth Grahame Smith de crear una narración verosímil, aunque fantástica, a partir de datos cotidianos y de conocimiento del público. La osadía de convertir al joven Lincoln en cazador de vampiros no se detiene en su adultez y sus amores trágicos, mucho menos como el Presidente de una nación a un paso del abismo y enfrentada por el debate de la esclavitud. Merece particular relevancia la forma en que describe el ascenso de Lincoln, sus deudas, su dificultoso ascenso social y sus primeros fracasos en la política. El tratamiento digno de estos aspectos no solo nos muestran respeto por la biografía del personaje histórico sino talento para jugar con la imaginación del lector. En otras manos podría haber sido una poco sutil deformación de la realidad acudiendo al efectismo fácil.
La narración toca extremos dramáticos con la muerte de Willie, uno de los hijos de Lincoln, atacado por un vampiro. La dureza del episodio es tratada de manera adecuada. Lincoln había abandonado la lucha por disfrutar el sosiego del calor familiar y para proteger a su esposa e hijos, aceptó con reluctancia la candidatura a la Presidencia cuando estaba alejado de la política. El dolor de la pérdida lo lleva a distanciarse de Henry Sturges y de los vampiros que lo ofrecían protección personal, a la vez que lo convence de acabar con el enemigo: los vampiros esclavistas cuyos planes ocultos desangran a la nación.
La victoria final y su asesinato por el vampiro John Wilkes Booth son episodios relevantes en la biografía del Presidente Lincoln, no obstante son pasos para llegar a la mayor de las sorpresas: ver a Lincoln en los años 60, apoyando las luchas por los derechos civiles de Martin Luther King, y contra los nazis en la Segunda Guerra Mundial. Porque Henry Sturges consideró que algunos hombres son demasiado interesantes para que mueran.
Así, el Presidente Abraham Lincoln, al igual que sus ideas, no ha muerto y sigue apoyando la causa de los indignados de hoy, así como lo hizo contra los vampiros esclavistas hace un siglo.
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La Gran Traición: Cuento dedicado a Lady Macbeth y todo traidor que sube al poder par Amílcar Adolfo Mendoza Vendredi 19 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


LA GRAN TRAICIÓN
Hace calor, aquí, en Frigia.
Mi bello Antínoo no regresa. Me pregunto dónde estará meciendo su cabellera color del fuego, digna de Apolo. Cierro los ojos y lo siento yaciendo conmigo en el lecho, quemándome la espalda con su cuerpo hecho un solo miembro. Incinerandome en lo más profundo.
Estoy solo en nuestra cama y añoro su doloroso calor.
Ahora entiendo a Sócrates y los celos de Platón. Y los compadezco. Ellos sólo tienen las palabras, su Logos. La luz de su caverna. No conocen la noche ni han disfrutado la sabiduría que obtuve embriagado por la pasión. El mismo Baco envidia el tamaño de mis placeres bacanales. Nada se iguala a ese instante en que montando otra piel asciendes al Olimpo con más presteza que Belerofonte sobre Pegaso y caes con mayor placer que Ícaro en un sopor que ni la mayor borrachera puede regalar.
Sócrates siempre intentó hacerme uno de su redil seduciéndome con sus preguntas trucadas, pero nunca su logos fue tan apremiante como el eros, jamás el amor a la sabiduría pudo suplantar a los designios de Eros. Hago el amor a los otros y el daño también. Tomo lo bueno y renuncio a lo malo de la vida. ¿Qué sentido tiene preferir sufrir un mal antes que imponerlo a los demás? Al verlo voltear los ojos de esa gran cabeza, por un breve instante sentí que Moria, la diosa de la Locura, convencia al gran filósofo, amante de la sabiduría, de mis certezas. Una eternidad fugaz, eso fue todo.
Si todavía tuviera una batalla que perder no dudaría en dar a mi Antínoo mis naves y mi ejército. Pero es mala idea. Ya lo hice con otro de mis amantes y como consecuencia, ya no tengo ni siquiera patria ni aliados. Sólo enemigos, como el Sátrapa Farnabazo de quien sospecho demasiado.

Soy el proscrito Alcibíades, el amo de las traiciones. Traicioné a Atenas, luego a Esparta y después a ambas cuando fugué al Asia. Y me hundí en el país del Loto. Así soy yo. No puedo quedarme en un solo lugar. Ni puedo ser leal. La lealtad es para los débiles y la pasión es para los fuertes. Yo soy fuerte. Ni siquiera Sócrates lo pudo negar cuando disfrutaba de mi vigor en el lecho. Las palabras no van conmigo, sólo la acción. Mejor dicho, las intrigas son lo mío. Mis mentiras son mi verdad y mis traiciones la única lealtad que acepto.
Pero envejezco y siento que cedo al amor como no lo hacía antes. Antínoo goza de mi, cosas que nunca hubiera dado a nadie. Mucho menos a Sócrates. A veces la pasión me inclina a pensar que podría ser más bello que yo a su edad. Felizmente que sólo en eso me aventaja.
No creo que sea calor lo que siento en Frigia. Siento la sofocación del humo.
Son los hombres de Farnabazo. Estaba perdido y gentilmente me encontraron. Mi bello Antínoo señala la casa alzando su torneado brazo. Parece que no sé evaluar bien a los bellos. 
La casa se quema. Me piden que salga.
Por última vez voy a traicionar sus expectativas. Moriré peleando.
Hasta los traidores como yo pueden morir con honor. Será la última traición que haga.


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Eurídice: cuento dedicado a los soldados abandonados en el VRAE par Amílcar Adolfo Mendoza Vendredi 19 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


EURIDICE

Hay tantas cosas que dejaron de tener sentido en estos días. Quisiera rebelarme y me doy cuenta que no tengo el valor para desairar este guión no escrito y que nos obligan a escribir y actuar. ¿También te traiciono?. Ya ni eso tengo claro. Me gustaría que no fuese así, pero tengo mis dudas. Te siguen llamando héroe, esos mismos Generales que te mandaron a morir en una guerra hecha al caballazo. No les basta con tomar tu vida, también quieren apropiarse de tu imagen para limpiar sus conciencias. La sangre lava más bonito dicen. Son caníbales. Eso son. Peor que esa señora que todas las noches se lavaba los crímenes del día, quejándose que sólo la sangre lava la sangre.
Te llevaron tan lejos Orfeo. ¡Pero qué lindo te veías con uniforme!. Me asaltó una mezcla de ternura y calentura en ese momento. Mi pecho latía, pero sentía mis latidos más abajo. No me siento culpable de despedirte con eso que tanto me pediste. Lástima que el apuro y el nerviosismo no te ayudaron. Fue tan rápido que casi no me acuerdo lo que sentí, o quisiera pensar que tuve tiempo de sentir, sería más lindo. Pero no recuerdo. No nos dieron tiempo de fabricar nuestros recuerdos. Sólo te veo de espaldas medio vestido y peleando con tus botas. Me gustaría tener un mejor recuerdo que un beso antes de partir a la guerra de ellos y la promesa que lanzaste mientras te ibas.
Hasta el amor cuesta. Para el matrimonio hay que sacar plata y para ir a la selva a matar te dan plata. Sólo hay que sobrevivir, y cumplirías tu promesa. Tú querías cumplir, pero parece que ellos no. Ya es malo que mueras, pero es peor que hayas muerto abandonado por tus jefes, malherido e inerme. Me da náuseas recordar que te capturaron y te torturaron. Siento como se revuelven mis tripas con la ira. No quiero volver a una morgue nunca más. El olor a detergente y muerto rancio no me hacen bien. Sigo con más náuseas. Unos de tus Jefes se acerca para darme el pésame, fue el primero en decir “héroe”. Si ellos no te hubieran abandonado a tu suerte, no serías héroe pero estarías conmigo, ¡vivo!.

Quisiera mandarlos a la mierda cuando los veo alabarte y sentirse tan cómodos cuando nos pasan dinero. No quiero traicionarte como ellos. Sigo de luto y lucho por recordar cada minuto contigo, aunque no hayamos tenido mucha historia. Pero la tendremos querido Orfeo.
No has muerto Orfeo. Lo nuestro todavía continúa. Te tengo en mi vientre. Me has rescatado de mi desesperación. Ya no siento ira ni frustración. Me regalaste tu amor y me quedo con lo mejor de ti. Eres mi héroe y me rescataste del Infierno. Ya no importa que esos bastardos hablen de ti.
No has muerto. Me lo dicen estas náuseas que anuncian tu regreso.

(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

¡Qué Bruto! Recién descubren donde mataron a César par Amílcar Adolfo Mendoza Jeudi 11 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS

He escuchado montones de chistes sobre los jueces y fiscales en Roma y lo demorones que son, pero fíjate que en Roma se han demorado dos milenios para establecer el lugar exacto de este homicidio. Para colmo, este hecho ha sido más mediático (aunque no lo creas) que las andanzas de Ciro y Rosario.
Ni siquiera los de CSI pudieron en ningún capítulo ocuparse del espinoso tema .
¿Debajo de la estatua de Pompeyo?, ¿cerca de su teatro?
Sólo se conocía que en algún lugar cercano al actual Santuario de Largo Argentina donde cientos de gatos son cuidados por los ciudadanos de Roma, hace dos milenios atrás el Divino Cayo Julio César exclamó moribundo: "eh tu Brute" antes de taparse la vista y morir.














Hallan el lugar exacto donde mataron a Julio César

Miércoles 10 de octubre del 2012 | 13:35

Célebre general romano fue apuñalado en el fondo de la Curia de Pompeyo en Roma, según investigadores españoles.

(El País)
(El País)
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Investigadores del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) español descubieron el lugar exacto donde fue asesinado Julio César en el año 44 antes de Cristo.
“Siempre se supo que Julio César fue asesinado en la Curia de Pompeyo el 15 de marzo del 44 a.C., porque los textos clásicos así nos lo transmiten, pero hasta ahorano se había recuperado ningún testimonio material de este hecho tantas veces representado en la pintura historicista y en el cine”, explicó el investigador del CSICAntonio Monterroso.
“Lo que hemos localizado en el seno de este proyecto común con el ayuntamiento de Roma es el lugar exacto donde César debió caer apuñalado justo en el fondo del lado menor de la Curia gracias a todos los estudios estructurales y planimétricos que hemos llevado a cabo”, explicó el investigador a la agencia AFP.
Monterroso y su equipo hallaron una estructura de hormigón de unos tres metros de ancho por dos de alto, que habría sido colocada por orden de Octavio Augusto,hijo adoptivo y sucesor de César, en el lugar exacto donde el conquistador de la Galia fue apuñalado por un grupo de senadores, dirigidos por Casio y Bruto.
“Es una estructura distinta del edificio original, es decir, incorporada después y sabemos por las fuentes antiguas que Augusto clausuró el lugar de la muerte de su padre cuando ascendió al poder”, añadió Monterroso.
El descubrimiento se enmarca en los trabajos que Monterroso y su equipo llevan a cabo en el área arqueológica de Torre Argentina en el centro histórico de Roma, donde se encuentra la Curia de Pompeyo, y donde también están estudiando el Pórtico de las Cien Columnas.


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LOCOMOTION EN LUCHA LIBRO par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 8 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


AVENTURAS DE LOCOMOTION, EL MERCENARIO DEL ABSURDO

Noche de lunes, el día odiado, al que sorprendentemente no lo denominamos “miércoles” . No obstante,  este lunes del calificativo “de miércoles” se salva, y eso que hace un lindo frío que combina con el calorcito que me causó la fiebre que, sin mucha nostalgia, me abandonó hace un par de días sin avisar, como buena fémina que te acompaña en la cama.  
Lástima que no sé fumar; las tabacaleras y muchos pacientes cancerosos dicen que es útil para el frío y ninguno se muere tan rápido como para echarlos en falta. No aparece nadie a los alrededores. Ni fumadores, ni sus almas. Soledad absoluta del local, aparte de mí, claro está.
Sugestionado por el impredecible tránsito de Lima y el conminatorio  correo electrónico de los organizadores, que de manera dramática alertaban sobre el inconveniente de llegar tarde a la función (la cual no es de cine, sino de teatro, así que llegando tarde te fregaste y nada de que me fui al baño o bañé al gato), me apuré en salir temprano de mi trabajo luego que todos mis colegas ya se habían ido, para asegurarme que no haya testigos. Ello permitió no tener que preocuparme demasiado en inventar algún cuento verosímil (total, la hora de los cuentos inverosímiles viene después; tal como verán quienes lean estas líneas, porque de otra manera es más difícil o tal vez imposible).
La primera vez que vi el viejo Bar La Noche debía reunirme con cerca de una treintena de amigables frikis que -como yo-  fueron convocados para elegir una máscara de lucha y conocer el día en que se batirían en duelo mortal, en el cual no se deja la vida ni la piel, sino la máscara, que ya pagué así que ni eso, en mi caso. El momento de la noche del lunes en La Noche había llegado pero los frikis todavía no. Todos felices mientras no hubieran muertos ni heridos ni nadie presente.
Me apropié de una de las sillas del local y sentado al lado de una de las tantas mesas vacías, miré el ecran que recortaba la oscuridad: decía “Lucha Libro”. Un gordito con máscara caminaba hacia el frente, pero no se atrevía a salir de la pantalla, o probablemente estaba ejercitándose en una faja transportadora. Si este último era el caso, se entiende porque su panza lo necesitaba.
No tardé mucho en cambiar mi punto de atención, probablemente por la irrupción de la anfitriona de una conocida cerveza penetraba en el local con malla amarilla y azul. Dado que me encontraba en filosófica contemplación sobre el ser y la nada, no fui afectado por esa súbita aparición ni reparé mucho tiempo en ella. Lo que me afectó fue que el local se llenó a la mitad una vez que mis ojos se despegaron de la curvilínea silueta. Como no soy bueno en física nuclear no puedo explicar como el espacio de esas curvas geométricas alteraron el tiempo, y tampoco venía al caso, porque el evento Lucha Libro no se trata de Ciencias sino de Literatura, aunque el tiempo sea tan ajustado como la lycra de la anfitriona a quien no hice mucho caso, sentimiento que fue recíproco, sospecho.
Lamentablemente, la cámara de mi celular no es tan buena, no me gustó la borrosa foto que tomé al lado derecho del ecran, donde se notaba un marcador con grandes luces rojas. Ese sería el enemigo de la noche: el tiempo fijado para crear una historia que me permita ganar el duelo. Supongo que no hay celular que pueda fotografiar adecuadamente el tiempo, así que no me quejaré de Steve Jobs por ahora.
Al frente de mi, sobre una tarima de madera, un grupo de trabajadores terminaba de desarrollar una intensa actividad, una gran escalera reinaba el escenario, y nadie era tan irrespetuoso como para subirse en ella.
Una de las organizadoras me llamó desde afuera a fin de encontrarme con los 8 seleccionados para  los duelos de la primera fecha de la segunda temporada de Lucha Libro, cuyo ganador tendría el privilegio de tener un libro suyo publicado por la editorial Mesa Redonda.
Nos saludamos, bromeamos, y se nos dieron las reglas. Nada de golpes bajos, ni en la nuca, ni mordiscos ni cabezazos, en general nada de golpes. Lo cual es razonable porque nadie venía a boxear, menos yo. Eso sí, había que ir a una gruta llena de grafitis debajo del escenario y encima del infierno a juzgar por el calor y olor de azufre que se respiraba. Las máscaras se encontraban expuestas en la pared más alejada de la entrada. En esta panza de ballena debíamos esperar hasta que nos tocase la hora de la inmolación, uno por uno, que al fondo hay sitio señores.
Los nervios acosan a uno cuando tienes que presentarte en público y cuando tienes la presión de inventar una historia en menos de cinco minutos incluyendo tres palabras dadas por los organizadores. Meternos en la garganta del diablo con gingivitis era parte de la diversión, como cuando los antiguos cristianos se divertían esperando a los leones en el Circo Romano.
Lo bueno es que sirvió para conversar mucho, mientras esperábamos la llamada a escena. Ruido Blanco, quien al final sería el ganador absoluto, estuvo en el primer duelo. Su cuento tenía un no se que de poético y le iba bien a su imagen desvaída, como sacada de esa canción a un extraño del pelo largo. Fue él quien nos dijo que había que divertirse pase lo que pase.
Esa fecha me divertí bastante, coincidentemente resultó  que gané. Ruido Blanco se divirtió unas cuatro fechas más. Es maravillosa La sensación de enfrentar el público cuando el tiempo se derrite como en una de las pinturas de Salvador Dalí y creas un cuento con tres palabras forzadas. Desaparecen los afanes del día a día y haces lo que quieres. Si sirve para ganar esa fecha, mucho mejor. Si no es así, igual te diviertes.
Lástima que solo me divertí una fecha más, pero tenía ganas de escribir humoradas, funcionaran o no. Después de todo - como dije en una entrevista que nunca salió en la televisión- Locomotion es el asesino serial de las musas, el espanto de la literatura, el Quasimodo de la inspiración, en suma, el mercenario del absurdo. Mejor aún, como los buenos villanos de la película, Locomotion amenaza seguir escribiendo. Esta vez sin testigos que vean como planea y realiza sus crímenes contra las bellas artes.
Para mayor ignominia confía que pronto, muy pronto, sus delitos contra la literatura sean de domino público. Le quedan muchas noches frías que aprovechar.
Santiago de Surco, 04 de octubre de 2012 

Amílcar Adolfo Mendoza Luna

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versos entusiastas par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 8 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


MITOLOGIA
Quiero ser para tí un Apolo
mesurado, pulcro, ordenado,
pero cuando estoy a tu lado,
humildemente debo reconocerlo,
me convierto en Baco, es decir,
irrefrenable como podrás verlo.
Traviesamente en tu piel me cuelo,
hago un gran festín con tu mirada
y explosionó de pasión y deseo
cuando me pierdo en tu cuello
Baco es desmesurado y grandioso
y aunque creas que es como un oso
porque su abrazo es bastante ardiente
quien te lo da no es precisamente Marte
Marte no sabe nada del amor
porque lo suyo es la guerra
solo le interesa el pundonor
y la gloria del letal gladiador,
Baco, por el contrario, da calor
porque es la lujuria terrena,
la pasión que toca las estrellas
y que no reconoce medida
ni fondo en las botellas.
Esto de los dioses mi preciosa
es muy complicado, no lo ignoro,
uno piensa que es una cosa
pero de verdad resulta siendo otro,
o tal vez todos metidos en una bolsa
dispuestos a no dejarte insatisfecha.
(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

A mi Musita par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 8 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


 
 
PROMESA
 
No tengo que lamentar el tiempo que ha pasado,
porque puedo regresar a ti, mi amada Musita
y sentir que lo bailado contigo nadie me lo quita,
como la promesa de estar juntos que te he dado
 
A veces siento que algo en el dia me ha faltado:
la nostalgia es una carga que pesa en el corazón
pero cuando recuerdo el regalo de nuestra pasión,
no tengo que lamentar el tiempo que ha pasado.
 
Antes, mi alma se hallaba solitaria y contrita
pero un encuentro fugaz, una tarde común te trajo,
y tu recuerdo aplaca la nostalgia con poco trabajo
porque puedo regresar a ti, mi amada Musita
 
A veces, recuerdo que te decía que eras malita
cuando veloz -como una gatita acosada- escapabas,
pero luego podía saborear los besos que me dabas
y sentir que lo bailado contigo nadie me lo quita.
 
Cada día me siento más feliz de estar a tu lado,
puedes confiar en la verdad que de mis labios
va a buscar tibio albergue en tus dulces labios, 
como la promesa de estar juntos que te he dado.
(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

Cuentos apurados: entrenamiento para Lucha Libro par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 8 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


Sensatez y sentimientos
Miro por la ventana, la mañana está fría. Más que la cama.
Ella no está, solo queda un gran espacio ausente, como los que dejan los meteoritos.
No me atreví a contestarle. Claro que me gusta esa bailarina del Cabaret. Me regala la carne caliente que ella regatea. Pero no soy tonto, reconozco a una sanguijuela.
Robar bancos no es fácil. Y no me gusta el frío. Luego del trabajo quiero encontrar el calor en la noche en un par de piernas dispuestas, como cualquiera.
Ella sabe que estoy con ella. Hasta soporto que hable bobadas románticas, que no la comprendo, en fin cosas de mujeres. No sé de qué cosa se queja o simplemente le gusta joder, que para eso es mujer y ese es el precio de entrar en ella todas las noches... si se deja.
Escucho un ruido, no hay confusión. Son sirenas, y vienen acá.  Es la policía.
Siento un papel a mi lado. Sólo dice adiós y está húmedo.
No entiendo y no tengo tiempo para estupideces sentimentales. 



Cuento frustrado
Mientras ella libera su larga cabellera de la opresión del casco de la moto, me pongo a pensar en el restaurante donde conseguir por precio más cómodo un pollo a la brasa. Tengo que invitarle algo bueno. Porque después la inversión será rediticia.
Esta es la noche.
Sus zapatos taco aguja suenan en el hostal, el pollito a la brasa está calientito en la mesa.
El problema es que la inversión no es rediticia. Ella tiene lo que todo hombre quisiera tener. Y demasiado grande.


Cerveza cristal, lápiz labial, pistola
Sostengo la cerveza cristal que Helenita me pidió traer del auto. Ella es tan guapa y la adoro, su rostro es bello y su cuerpo angelical es la envidia de toda chica que se cruza con ella en la playa. Nos acompaña David, él nos trajo en su auto recién estrenadito esta semana. Su viejo tiene plata. Y tiene pases del club de Eisha.
El día es tan delicioso como saborear el lápiz labial de Helenita las noches en el sofá de la casa de sus viejos. Es tan calientito besar sus labios.
No como ahora, sus labios ya no tienen el lápiz labial, me llevo puesto su marca luego de disparar mi pistola contra ellos. No me gustó que aprovecharan la ocasión mientras no estaba. Fue un coitus interruptus.



Archivador, exprimidor, disco de 45
La música sigue a todo volumen, a mi no me gusta, eso deben valorar, uno estudia y trabaja hasta tarde y puedo aceptar que la pareja de arriba chille sus noches apasionadas como si se hubieran metido a un exprimidor que les apretase sus carnes, pero me aburren. Tengo un archivador lleno de las quejas mandadas a Serenazgo. Parece que esta noche es más intenso que nunca. Ya estoy cansado de tocarles la puerta. La falta de sueño me atormenta  pero ya he decidido que hacer para terminar el ruido de su disco de 45 atronando el edificio. Mi revolver calibre 45 sonará mejor, una sola vez, y la noche será más tranquila.
El romanticismo no es para mí, un buen sueño es mi deseo. No que el deseo ajeno me quite el sueño.



TRABAJADOR DEL MES
Otro día de trabajo en la oficina. Me siento hundido en mi rutina y en mi sillón. Me siento algo feliz porque, al fin y al cabo, siento que me merezco el ascenso.
¡Vaya que necesito un dinero extra!
Hay tantas cosas que podría hacer. Cuando era joven invertí tanto en estudios, maestrías inconclusas, cursos de actualización. Si hasta he llevado cursos para estar al día en computación. Nadie quiere quedar desfasado como un disco de 45 o un dinosaurio ¿verdad?
El trabajo es exprimidor, pero aquí me conformé en recibir mis recompensas. En mi archivador constan mis logros. Y estoy abriendo mi sobre para ver mi recompensa.
Es mi liquidación.
Estoy despedido.


Guantes de lavar ropa, una pieza de pollo broster, un surfer
El es un surfer muy atractivo para las chicas. Y a mi me toca hacer el papel de Robin con Batman. Recibir el aura de la gloria ajena, pero no crear mi propio camino. Algo así como ser el responsable de ponerme guantes de lavar ropa y aplicarme con el bati traje y el bati auto después de cada salida. Y dejar que me caiga una migaja del banquete que se da con las cueritos en las discotecas y gracias a la droga “extasis” que le consigo para la ocasión.
Pero con Mayra esto llegó a ser demasiado. Ya no quiero ser Robin, sino prefiero ser el Guasón. Por eso Batman no se enterará porque la policía lo detuvo en la hostal con una chica que aún no tiene DNI.
Para la próxima Batman, la pieza de pollo broster que caiga de la mesa debe ser más grande.



 Gato, periódico, balde
MUERTO VIVIENTE RETORNA
Siento que mis esfuerzos son en balde, quiero decir, quién imaginaria que mis esfuerzos serían infructuosos. Lo tenía todo planeado, pero ahora me veo en la calle vagando sin saber a dónde ir, ni idea si debo retornar o no, supongo que no lo haré, soy como un gato que escapa de casa, no tengo idea de cuando debo regresar, o si acaso lo voy a hacer. El periódico habla de esa gran peste, y no creo que sea buena idea regresar a casa, no obstante, mi instinto de seguir es más fuerte que yo. Si por mi fuera, me quedaría en un solo sitio, para asegurarme de no ser dañado ni dañar a nadie.
Pero es más fuerte que yo. Tengo hambre. Y el periódico dice claramente que la peste de muertos vivientes sigue creciendo. Y tengo hambre de cerebros. Seguiré caminando, y creo que empezaré por casa.


Un resaltador, zapatos de ballet, una catarata
Joaquin tiene que soportar los caprichos de diva de Sandra. Cualquier cosa es menos irritante que esa manía de subrayar todo lo que lee con resaltador amarillo. Es ridìculo. SI subrayas todo ya no se sabe que es lo esencial. Como la relación con ella. Sólo llevo sus zapatos de ballet pulcros, pero la tarea de ser su amante se volvió en algo irrelevante como los subrayados hechos por resaltador. Pero eso cambiará cuando encuentren su cuerpo caído en una catarata. El titular no será resaltado. 



FOSFOROS, INTERCOMUNICADOR, MORTERO

Soy funcionario público desde hace muchos años. Nadie conoce como yo los vericuetos y los resortes de la administración pública. Soy de aquellos con quienes no conviene que te metas, o te meto a un mortero para aplastarte.
Por eso, me molesto mucho esa denuncia que salió en el periódico. Me obligo a salir y no disfrutar mi feriado largo, no es justo que por caprichos de periodistas antojadizos ocurra esto, pero no importa, tengo la ruma de documentos confidenciales del ministro lista y los fósforos preparados. Solo espero la orden por el intercomunicador. No para los documentos, sino para despachar al soplón en el relleno sanitario donde ira a acabar con las cenizas de los documentos que filtro a la prensa. El Perú avanza y no lo detendrán estos antisistema.




AUTO, PEINE, SOPA
Ya no aguanto a mi esposa, es cierto que ahora me encuentro sin chamba y ella no deja de echarmelo en cara cuando en las mañanas se arregla con parsimonia el cabello con su peine. Pero nada me obliga a tragarme sus coqueteos con su jefe, y tampoco me parece gracioso que lo caliente para caerle en gracia y obtener un ascenso. Peor cuando la veo con ese vestido entallado y con escote que nunca se pone frente a mí. Suspiro mientras conduzco mi auto para llevarla a esa reunión social en la que prefiero no estar invitado. Ella sostiene esa sopa de ramen en vaso de cartón que tanto le gusta. No me gusta su sonrisa que va dirigida a otro, y no la quiero ver en cama ajena, pero me veo obligado a llevarla. Hasta que paro en seco y ella derrama la sopa sobre su precioso vestido. Hay que cambiarse, y llegará tarde, me aseguraré de ello cuando la meta en la cama. Me excita mojada.



OTRA SOPA
Mujer al volante, peligro andante. Cuánta razón tienen, esa mujer casi me choca por pasarse el peine sobre su larga cabellera negra con rulos deliciosos que me son ajenos y no puedo tocar. Por su culpa derrame en mis pantalones la sopa ramen de envase que compre en el grifo para aguantar mis largas horas como taxista en mi auto viejo. Pero ya hice un favor a la comunidad, cuando llegamos a esa intersección solitaria la choque y mientras ella clamaba por ayuda, la retire y la viole. Matarla solo fue para evitar enojosas denuncias.



CERVEZA  TATUAJE MICROONDAS
Estoy molesto con mi hermanita, ella es una metiche que se cree con derecho a meter sus narices donde no la llaman, en las fiestas tengo que cargar con ella como si fuera un tatuaje. Lo que no puedo aguantar más es que no pueda salir a tomar con mis amigos una buena cerveza, ni cirear a la chica de la esquina sin que ella divulgue la noticia y le diga de mis andanzas y travesuras.
YA no más, encontré el medio perfecto de hacerle pagar las cosas y darle un mensaje que nunca olvidará. Su pequeño gatito apareció explotado dentro del microondas. ¡Qué triste!. Lloró bastante, pero es el inicio de una escalada, porque me parece interesante eso de meter cosas al microondas.
Y ella no es tan grande que digamos. 


ANTICUCHOS  MATE  LENTES 3D
Siempre quise se un gran cheff, alegrar la tarde de familias numerosas y con billete en Mistura o en un restaurante de un hotel elegante, de esos que tienen cerca cines para que veas películas con Lentes 3 D y Malls llenos de cosas buenas. Ahora solo me encuentro con este comisario de policía que me ofrece un mate frio. Todo esto por mi amada esposa. Porque como el cura dijo, hay que estar casado hasta que la muerte nos separe.
NO entiendo po que el comisario piensa que no puedo ni cocinar anticuchos, ni menos matar a mi mujer cuando lo descubri con mi jefe el cheff dueno del restaurante. EL cuerpo, obvio, soy cheff, no lo encontraran jamás. Fue la especialidad de la casa.  


  
Almohada  geisha  tijera
El Imperio de los sentidos.
Estoy agotado. El Shogun me ha agarrado confianza, y me ha dado una generosa bolsa para festejar nuestra victoria. Demás está decir que dejamos muchas viudas que no verán a su esposos retornar a compartir la almohada con ellas. Todo lo contrario a mi que yazco con una bellísima geisha de refinada figura y sabiduría amatoria. Verla nada más es una explosión en los sentidos.
Esta noche promete mientras se ve la luna llena sobre el monte Fuji.La geisha tiene unas tijeras porque supongo que me amarró las muñecas muy fuertes.
- samurai, dime, dejaste, muchas viudas hoy verdad
- asi es, tienes a un ganador en tu cama
- uno de ellos es shintaku miyamoto
- si, lo conoces
La geisha no dijo más cortò el pene del samurai y luego de un tajo limpio en la garganta vengó a su marido.


Huayruro  embarazada  cassette
LA INFORMANTE
El huayruro en mi muñeca está sudadisimo. Pero igual me va bien en el examen, el profesor sabe que me copio pero no adivina cual es mi sistema. Todos los dias me repite el viejo cassette, de que me va a atrapar in fraganti. Yo se que no lo va a hacer.Para que se molesta en intentarlo, molestarse por gusto no ayuda a la salud.
Si no que mire a su hijita, la bella Alexandra, la más bella embarazada de la promoción. Sigue vomitando, y no saben como hacer con ella porque ni come fácilmente y se queja por todo.
La bella Alexandra, la hija preferida del profe, y la que me pasa todas las respuestas de los exámenes. Nunca me atraparás profe. Ella es mi caballito de Troya.



Fósforos  intercomunicador  mortero
Hace frío aquí en la plaza de Sarajevo. Saco de mi gabardina oscura unos fósforos para prender un cigarro. La cajita de fósforos está húmeda y no me hago ilusiones, pero parece que funciona, y el cigarro me ayuda a calentar los pulmones mientras esperamos en el techo el convoy del Primer Ministro, los periodistas están atentos y la gente se encuentra jubilosa.
Hasta que aparece. Vincent me pide fósforos. LE digo que los tengo mojados y no sirven. Al punto de la desesperación me dice: Mierda, el ministro pasa y no tenemos con que prender el maldito mortero.
La verdad es que una aspirada del cigarro despeja la mente. Le extendí mi cigarro. Correr a toda velocidad luego que mandemos al primer ministro al infierno nos hará entrar en calor. 


Anticuchos  mate  ,lentes 3d
PESADILLA
Han pasado varios años desde que tomé esa maldita foto del niño muriéndose con un buitre observándolo con hambre paciente. La vida la veo a través de mis lentes de fotógrafo, como si viviera con lentes 3D eternamente. Pero las pesadillas con el niño hambriento no me dejan y no son en 3D, son reales, como el sudor frío que me acompaña en la noche intranquila e insomne.
He salido a la calle. Abundan las vendedoras ambulantes de esas carnes ensartadas llamadas anticuchos en Perú. El olor me recuerda a ese que dejé morir para tener una buena foto. El olor a mate invade mi camino hacia el puente.
A lo lejos se ven los restos de la última matanza, el aire está espeso y hay buitres. No importa, cuando me lance al rio bajo el puente no tendrá importancia si ellos también se cebarán conmigo. Pero la pesadilla acabará. 



Patines rosario bateria
Mi mamá es exageradamente religiosa, nunca suelta su rosario ni de noche ni de día. A mi no me gustan esas huevadas. Si Dios fuera tan bueno como dicen, no se haría el loco y arreglaría las cosas cuando le diese la gana. Por eso me dedicó a la música, cuando toco la batería y canto el heavy metal, no es que no crea nada, sino que recién encuentro sentido a las cosas. Conmigo nunca fueron bien esas cosas ingenuas como ponerme patines o volar cometa. Por eso creo que el suicidio de mi madre no me afectó demasiado, pero si la intervención del pederasta de nuestro párroco, por eso lo denuncio ahora ante la televisión, por lo que me hizo cuando aún era inocente.




Mototaxi rizador de pestañas cerveza
El miedo infantil

Nunca me han gustado las chicas que usan su rizador de pestañas, me da pánico ver como hacen eso cerca de sus ojos. ME siento igual como cuando mis primos se levantaban los párpados rojos y me asustaban, nunca sabía si volverían a su lugar. Más ahora que el mototaxi que conduzco no ofrece un viaje absolutamente plácido, sino que es sensible a cada uno de los baches del camino. Pero igual a las chicas les gusta correr riesgos, como el de subir a un mototaxi a altas horas de la noche, en un paraje oscuro, con un conductor como yo que ha tomado harta cerveza.
No hay problema, ya casi llegamos al descampado donde pretendo violarla. Sólo espero que haya acabado con su maldito rizador de pestañas. Aún me dan miedo.



Trompo lentes de sol oveja
Ella baila como un trompo, no hay como seguirle el paso. Los lobos que queremos comernosla nos convertimos en una oveja, como yo, cuando ella ríe y me jala a la pista de baile. Mis lentes de sol no me ayudan a seguirle las contoneadas de sus tentadoras caderas, pero igual se que son para mí y nadie más. Porque ella es la chica por la que todas las noches voy a este pub para conversar con ella, hablarle del amor, de los sueños, de la inocencia de los planes de una vida juntos. Y la música sigue mientras bailamos una balada y ella me regala su cuerpo caliente pegadito al mío, como su minifalda de cuero a sus muslos.
- Vamos ya al cuarto guapo. Son 100 soles como siempre.
Lástima que siempre que acaba la música, ella me devuelve a la realidad.














(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

EL COMPLOT DEL CONGRESISTA URQUIZO ¿Y NADINE HEREDIA? par Amílcar Adolfo Mendoza Lundi 1 Octobre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS



El ayacuchano José Urquizo Maggia dedica gran parte de su tiempo a la conspiración política. Tras pasar sin pena ni gloria por los ministerios de la Producción y de Defensa, el congresista nacionalista busca ahora complotar contra la gestión del presidente regional de Ayacucho Wilfredo Oscorima Núñez. Así lo consigna un intercambio de correos electrónicos entre el hombre de confianza del presidente Ollanta Humala y la primera dama Nadine Heredia con su asesor en el Parlamento José Romero Oscco. La consigna es “dejar sin piso a Oscorima” con miras a la próxima campaña electoral.
Los e-mails, alcanzados por fuentes confiables [al Semanario Hildebrant en sus trece], revelan cómo Urquizo  y su asesor, José Romero Oscco, dinamitan por dentro la gestión de Oscorima, de Alianza para el Progreso. Para lograr tal objetivo tendrían como aliado al gerente general de la región, Carlos Alfredo Palomino Arana. Este personaje fue asesor del actual presidente de la Comisión de Defensa en el período 2006-2011. Urquizo, hay que recordar, es un parlamentario reelecto. La labor de Palomino consistiría en apartar, poco a poco, a los hombres de confianza del presidente regional. “El plan es, como le comentaba, congresista, que con Palomino y el sindicato ponemos a personas claves propiamente para el trabajo político de la campaña y dejar sin piso a Oscorima, quien ya se está quedando sin gente de su entera confianza”, escribe Romero desde su cuenta de correo electrónico jromero2669@hotmail.com.
Esta cuenta es usada también por Romero Oscco para comentar en algunas páginas políticas de Internet. El mensaje de Romero fue enviado el 7 de agosto pasado al correo institucional de Urquizo (jurquizo@congreso.gob.pe). El encabezado del demoledor texto era de lo más diplomático: “Trabajo político para su conocimiento”. Un día después, complacido, Urquizo responde: “Tocayo: Buen trabajo de tu parte y respecto al dinero no tardo en enviártelo a tu cuenta. Pepe”.

En esta suerte de parte de guerra, Romero Oscco narra historias repletas de intrigas que coinciden en los hechos. Por ejemplo, dice que coordinó con Canal 4 y El Comercio para sacar denuncias contra Oscorima. Romero incluye en el boicot al secretario general del sindicato del gobierno regional, Víctor Samanez. “La siguiente quincena les caerán de sorpresa el Canal 4 y, para ello, ya le alcanzamos documentos que Samanez nos los dio. Palomino ya sabe, pero se mantendrá al margen. La pregunta de cajón será la compra irregular de maquinarias y el lavado de activos. Aunque en esto último necesitaremos más pruebas que la periodista me está pidiendo”, escribe el asesor de Urquizo. Sea cual sea el origen de la información, Cuarto Poder difundión hace poco una denuncia contra el polémico presidente regional, quien, efectivamente, es investigado por la Procuraduría y la Fiscalía por supuesto enriquecimiento ilícito.
En el mensaje salta a la vista la conclusión de que el gerente general Carlos Palomino Arana es el infiltrado de Urquizo en el gobierno regional. “Respecto al trabajo político al interior del gobierno regional, ya todo está armado y coordinado con Palomino. Los cambios se están dando paulatinamente. Faltan todavía algunos puestos claves para el cambio como Prider (las siglas del Proyecto Regional de Irrigación y Desarrollo Rural), Transportes y Defensa Civil. Digo esto, ya que son direcciones que nos servirán para la campaña y es estratégico”, cuenta Romero. Este asesor parlamentario es militante de Perú Posible en Huanta, Ayacucho. Actualmente asesora a la Comisión de Defensa, presidida por Urquizo. Es tal la confianza entre ambos que el exministro lo nombró coordinador del fallido programa “Gestores” en Ayacucho.
Romero Oscco le da cuenta a Urquizo de la necesidad de destituir al director ejecutivo de Prider, Eduardo Huacoto Díaz. “Lo tumbamos inmediatamente con apoyo de su misma gente, que nos dará algunos datos de malos manejos en licitaciones y, con ayuda de la prensa, logramos su destitución”, dice. El conspirativo plan, hasta el momento no ha dado resultados. Huacoto sigue en el cargo. No obstante, sí dieron en el blanco con el director de la oficina de Abastecimiento, Edwin Ayala Hinostroza. En el correo electrónico del 7 de agosto Romero anuncia que “ya sacarán a Ayala de Abastecimiento”. Precisamente, Ayala fue sacado del cargo el 14 de agosto, según una resolución del gobierno regional firmada por el propio Oscorima.
Además, en el informe que aplaude Urquizo se habla de “bajarse” al subgerente de defensa civil, Richer Reyes Arauco, quien todavía permanece en el puesto. El parlamentario consideraría importante tener a un hombre de confianza en este puesto de cara a las próximas elecciones.

“Es allí, en ese puesto, donde se manejan frazadas y donativos que nos servirán para hacer campaña”, señala el asesor Romero Oscco. Y en plan saboteador, añade: ”A Reyes ya empezamos nuevamente a fregarlo con la prensa pero no hay tema como para hundirlo”.
Otro que estaría en la mira de este par es el gerente de Recursos Naturales, Adrián Ramírez, hombre de confianza de Oscorima. “Ya Palomino se encargará de sacarlo”, pronostica Romero en su mensaje. Carlos Palomino Arana es natural de Huamanaga y pertenece al Partido Popular Cristiano, según el Observatorio para la Gobernabilidad del Jurado Nacional de Elecciones. Palomino Arana ocupó la gerencia a inicios del mandato de Oscorima, en el 2011, pero salió tiempo después. En junio del 2012 fue convocado por Oscorima para volver al puesto. Con la salida de todos estos funcionarios, el objetivo de Urquizo estaría cumplido. “Si esto resulta, y a Oscorima se quedaría sin piso, sin gente y totalmente desarticulado”, dice Romero.
El texto perpetrado por el asesor de Urquizo culmina diciendo que el excomandante general del Ejército, Edwin Donayre, “está en nada” y que la gente “cree que es un cómico”. En ese sentido, planean establecer contactos con el excandidatos con el excandidato a la presidencia regional Carlos Alviar, del movimiento político Qatun Tarpuy. Urquizo formó parte de dicha organización en el 2005.
Este semanario trató de ubicar al congresista Urquizo por todos los medios. La semana de representación parlamentaria dificultó la comunicación. Queríamos consultarle qué pretende en la próxima campaña regional, Él, como congresista no puede postular al gobierno regional, según la ley electoral.
De este político vinculado al APRA y el fujimorismo se puede esperar cualquier cosa. Todavía queda en el recuerdo que consignó falsamente en su hoja de vida que estudió una maestría a los 17 años, en la Universidad Nacional Federico Villareal. Urquizo lo atribuyó a un error material del personero del Partido Nacionalista. El Jurado Nacional de Elecciones aceptó la explicación. La hoja de vida debe decir ahora que la maestría en la Villareal la obtuvo en nueve años, entre 1991 y el 2000. Todo un prodigio.
FUENTE:
Semanario Hildebrandt en sus trece. Viernes 28 de setiembre de 2012. Año 3. N° 124. p. 4 – 5 (Epidemias).
(Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

¡Qué pena, murió Ruth Thalía! ¿Y alguien se acuerda de ZORAIDA? par Amílcar Adolfo Mendoza Vendredi 28 Septembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS


La podredumbre del gobierno de Nadine Heredia (o de su esposo, nominalmente) no tiene límites. Con presteza del más abyecto piquichón, la inefable Ministra Ana Jara (quien saltó a la fama por sus trasnochadas y ultraconservadoras declaraciones poco después de ser elegida Ministra de la Mujer) ha sido presta para llamar FEMINICIDIO, FEMINICIDIO, un lamentable asesinato de una chica que se prostituía en campamentos mineros y por esa razón saltó a la fama en el programa EL VALOR DE LA VERDAD. Lamentablemente no ha sido tan despierta para pedir explicaciones por la muerte de la inocente ZORAIDA CASO, ni mucho menos ella o su Presidenta tuvieron la decencia de ir al funeral de la niña (porque era mejor y mediático ir al de Ruth Thalìa, de hecho).

NADINE HEREDIA Y ANA JARA son muy listas en subirse al carro de las cruzadas por el feminismo ¿Y cómo llamar al asesinato de una niña a manos del Estado y su uso con vulgares fines políticos?

¿no será FEMINICIDIO usar el poder para obtener beneficio de una tragedia de una menor que vive en la sierra?

¿Alguien sabe? (Lire la suite) Amílcar Adolfo Mendoza

NADINE HEREDIA ASESINA DOS VECES A SORAIDA CASO par Amílcar Adolfo Mendoza Mercredi 26 Septembre 2012 :: Peru, una provincia de Narnia :: RSS

La secuencia fue bien clara.

Primero salió el presidente de la república a decir que su esposa no iba a renunciar a "seguir trabajando".
Al día siguiente, la señora Nadine reapareció, tras seis días de amarga cura de silencio, con todos los bríos recompuestos. Y defendió, como era previsible, el operativo que le costó la vida a la niña Soraida Caso.


El problema es que la primera dama (y primera ministra en las sombras) se sigue metiendo en honduras. Cuando el humalismo sea un recuerdo mal rumiado, la justicia reabrirá el caso que en este semanario hemos sido los primeros en tratar con seriedad.

Y en esos momentos, seguramente, la señora Nadine será llamada como testigo clave. Porque no todo es "Madre Mía" e impunidad garantizada.

Será entonces que la señora Nadine tendrá que decirle a la justicia por qué no se enteró de lo que realmente había pasado. Y, en todo caso, por qué después no le dijo la verdad al país.



El señor Humala tendrá también su dosis de justicia. Algiuen deberá preguntarle en el momento en que sea imprescindible aclarar todo este asunto cómo pudo recomendar que los periodistas acepten la validez del nauseabundo documento en el que "Amalia", una terruca de opereta, despliega la mayor dosis de mendacidad de los últimos tiempos.



Se trata de un documento oficial armado con el que este régimen ha pretendido limpiarse y limpiar a la señora Nadine. Se trata de una de esas farsas que quedarán como constancia de que, en materia de derechos humanos, el humalismo es una mistura equitativa de fujimorismo y alanismo.



La apelación a ese papel, proferido por el Comando Conjunto y sus operadores periodísticos, es una verguenza que intenta matar por segunda vez a Soraida Caso. Pero no es la única mugre de esta semana.


Cipriani dio su cuota habitual de estiércol, Giampietri hizo lo propio y la débil oposición -casi siempre en la luna- colaboró con entusiasmo en la creación de esa masa crítica de estupidez que caracteriza a nuestra política. Y la jueza que mandó apresar a César Lévano terminó demostrándonos que la historia del Perú es un eco de redundancias y una ofensa de repeticiones.César: que Silva Checa haya hecho girar el torno del poder judicial en contra suya es su más reciente condecoración.

FUENTE: SEMANARIO HILDEBRANT EN SUS TRECE (viernes 21 de septiembre, año 3, Nª 123).
EDITORIAL: PAREJA TEMPESTAD
AUTOR: CÉSAR HILDEBRANDT
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